Chobojos

Hoy no quiero salir. Me quedaré dentro de mi refugio antibombas donde no hay viento, ni ruido, ni luz o cualquier manifestación que siquiera insinúe que tengo que salir del letargo, que tengo que despertar y vivir una realidad que nunca escogí para mí.

Quiero estar oculto en la penumbra alcoholizada de mis cuatro paredes delirantes, fumarme al mundo que se olvida de que alguna vez un subversivo, insurrecto e ingobernable joven vivió con el único propósito de transformar ese sistema que lo adiestró con insensible tecnología y que le cambió cualquier forma de amor por dinero y toda companía por objetos.

Volaré dentro de mí mismo, soñando y construyendo una utopía inalcanzable, tan sublime y deseada por un niño moribundo que susurra en mi cabeza tristes canciones de cuna que jamás escuchó.

Así como crecí, escojo morir. Me olvidaré de todo lo que se olvidó de mí, incluyéndome; hablaré con la sombra acechante, fiel compañera y terrorífica madre. Siento sus besos en mi frente, recuerdo sus abrazos, fríos y crueles sustitutos de los que nunca tendré; y a pesar de todo, le agradezco por haberme adoptado.

Hoy no quiero salir. Esperaré la hora funesta en que la muerte palpitante venga a visitarme y riéndose en mi cara me dé las peores noticias que puedo escuchar: "Aún no es tiempo".

Están allí, en sus tronos
destruyendo mundos - gente incluída-,
parchando economías, produciendo guerras,
creando y recreando presidentes ad hoc,
acumulando cada vez más oro.
Es lo único que les importa: tener más  y más y más.
Son ellos el más refinado producto del mal.

          Alonso Marroquín Ibarra
          agosto de 2011 y corriendo

Por Fausto

Cosa imposible: guardar la luz en cajas para usarla cuando olvidemos pagar el recibo...

Quienes comen letras y no comparten, quienes blindan las bridas del carro de la razón

Los alevosos y los pulcros...

Los que toman la copa sin rozar nunca la mano que entrega,

Quienes tienen a la sed como animal de companía, quienes le acarician, quienes juegan con ella...

Los castos de sonrisa, los de rala emoción...

Tú y yo, por no reconocernos...

El habitante de la primera persona y el guardián de la caja de los plurales

Los que producimos el plástico respirable

Quienes vemos sin ver...

Apátridas

Huecos

Criminales, criminales somos

Por Fusto

"A nada debemos dar nombre, no sea que al hacerlo lo alteremos. Dejemos que todo exista, que exista esta orilla, que exista esta belleza... "
'Las Olas' - Virginia Wolf

Ruedan los cuerpos en la asfaltada catarata que da vida a este gran tumor al que llaman ciudad. Las palabras, cual toxinas, enajenan y transitan. Espuma la histeria mientras escribo esto para recordarlo siempre, este siempre que exhalo millones de veces al día.

No miro cielos, no siembro tierras.
Mi calma, cual burbuja en agua carbonatada, sucumbe al tocar el aire.
Aire de carne y cuerpos, aire de egos...

No torturo a la persona, personalizo la tortura: soy quien ata a sí mismo el yugo límpido de la conciencia. Me expando. Me expongo. Muero por todos mientras respiro el humo que nos contiene.

Me acaricio el cuerpo y al mismo tiempo, acaricio la ciudad, el tumor del que soy parte. El hedor comunal es sanguíneo tráfico, voy y vengo con todos, todos me llevan y en todos estoy: están todos en mí.

Colmada la mente, me atraganto de pretextos. Pico las palabras con el afilado cuchillo del tiempo y bocado a bocado me nutro de un trozo de ilusión, de un vellocino fabricado en serie, de un pedazo de hígado del Prometeo al que todos castigamos. Niego ser su hijo, lo llamo con todos los nombres, pretendo nunca encarnarlo.

Junto a todos, callo por miedo, altero para honrar. Atestiguo y juzgo, mato y muero.

Es esto coordenada y huso horario, periplo, mapa y corazonada, tic tac y presentimiento: suena el mundo, brama la bestia de las bestias.

Al terminar la página viene la vuelta, el blanco pastizal de celulosa procesada. No es más árbol, sólo papel, no es más luz, sólo grafía electrónica desplegada sobre una pantalla que miramos más que a la tierra sobre la que corremos todo el tiempo mientras hacemos de la metástasis verbo coloquial.

Somos todos un instante.

***************************************

Despierto tras escribir la última de las letras. Frente a mí, yo mismo, pensando sin pensar.

Quisiera que esta ciudad se llamara Nostalgia.

Visita: Venta de almas

Por Fausto

"A nada debemos dar nombre, no sea que al hacerlo lo alteremos.
Dejemos que todo exista, que exista esta orilla, que exista esta belleza... "

'Las Olas' - Virginia Wolf

Ruedan los cuerpos en la asfaltada catarata que da vida a este gran tumor al que llaman ciudad. Las palabras, cual toxinas, enajenan y transitan. Espuma la histeria mientras escribo esto para recordarlo siempre, este siempre que exhalo millones de veces al día.

No miro cielos, no siembro tierras.

Mi calma, cual burbuja en agua carbonatada, sucumbe al tocar el aire.

Aire de carne y cuerpos, aire de egos...

No torturo a la persona, personalizo la tortura: soy quien ata a sí mismo el yugo límpido de la consciencia. Me expando. Me expongo. Muero por todos mientras respiro el humo que nos contiene.

Me acaricio el cuerpo y al mismo tiempo, acaricio la ciudad, el tumor del que soy parte. El hedor comunal es sanguíneo tráfico, voy y vengo con todos, todos me llevan y en todos estoy: están todos en mí.

Colmada la mente, me atraganto de pretextos. Pico las palabras con el afilado cuchillo del tiempo y bocado a bocado me nutro de un trozo de ilusión, de un vellocino fabricado en serie, de un pedazo de hígado del Prometeo al que todos castigamos. Niego ser su hijo, lo llamo con todos los nombres, pretendo nunca encarnarlo.

Junto a todos, callo por miedo, altero para honrar. Atestiguo y juzgo, mato y muero.

Es esto coordenada y huso horario, periplo, mapa y corazonada, tic tac y presentimiento: suena el mundo, brama la bestia de las bestias.

Al terminar la página viene la vuelta, el blanco pastizal de celulosa procesada. No es más árbol, sólo papel, no es más luz, sólo grafía electrónica desplegada sobre una pantalla que miramos más que a la tierra sobre la que corremos todo el tiempo mientras hacemos de la metástasis verbo coloquial.

Somos todos un instante.

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Despierto tras escribir la última de las letras. Frente a mí, yo mismo, pensando sin pensar.

Quisiera que esta ciudad se llamara Nostalgia.

Soy un cabo de vela con vocación de estrella.
Soy un suspiro iluso y una lágrima lenta.
Soy sólo un sueño efímero que se pierde en el viento.

Soy apenas la sombra de una huella sin huella.
Soy la furia callada de la oculta tormenta.
Soy un oscuro esclavo preso del desaliento.

Soy la voz dolorida del más doliente anverso.
Soy un clamor de espejos e imágenes fallidas.
Soy el llanto sangrante de incontables heridas.
Soy el rostro sin rostro y amargo del reverso.

Soy la más vulgar prosa disfrazada de verso.
Soy la muerte más muerte y a la vez soy mil vidas.
Soy la causa perdida de las causas perdidas.
Soy el hombre, el desastre mayor del universo.


          Juan Cervera Sanchís
          México D. F., 7 julio 2006

Necesita escribirse un inmenso poema de amor,
tan grande que llegue a todos los hombres,
tan profundo que toque todos los corazones,
que haga girar la rueda erradicando la podredumbre
y nos haga, cara al cielo, valorar hoy y por siempre
todas las maravillas que hemos pisoteado.

Necesita escribirse un inmenso poema de amor,
para redescubrir la belleza de las flores,
el canto de los pájaros y los colores de cada día,
un poema que reconstruya las entrañas del hombre
y éste reencuentre, por última, vez su valor.

Un inmenso poema de amor…

Ya no quedan oportunidades.

          Alonso M I
          Año 2010, un 18 de diciembre y corriendo

          alonso_marroquin@hotmail.com