Chobojos

Las gaviotas vuelan hacia el mar,

El viento sopla con fuerza,

Estamos en un ocaso que engalana,

El sol se oculta guardando una

Historia más de un día que muere,

Es como una ilusión fallida,

Pero me siento en paz

Porque te tengo DIOS,

Porque te siento amigo

En este ocaso,

Y sólo soy un electrón en tu universo.

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Siento en la brisa del mar

Tu aliento que acaricia,

Ya es de noche,

Todo acaba y todo empieza

La vida sigue su curso,

El amor cambia de ideales

A veces nace y muere en un segundo

Pero otras perdura,

Más allá de la muerte y de la vida

Sólo basta con amarte DIOS

Con percibirte en cada instante,

En la concepción del ser,

En los segundo de la vida

Que no tienen dimensión donde escapar,

Aunque los hombres en sus teorías

Lo evadan.

*

Diana Casais-Almanza

Primavera / 1986

*

*

A punto de romperme,

como un viejo juguete,

me acuesto y me levanto cada día.

Dios y yo lo sabemos.

No hay hilo de esperanza

al que poder asirse y, sin embargo,

ensayas tu sonrisa ante el espejo

y finges que todo va muy bien,

aunque de golpe toses

y te duele la espalda

y tu piel se enfebrece

y, ¡bueno!, continúas

tu actuación como si nada,

aunque crujen tus huesos

y tu alma, en secreto, es un quejido

e invocas a tu madre

y sueñas con tus amigos muertos.

En fin, no ves por dónde

y mucho menos cómo.

No obstante, de veras estás loco

hasta las viejas suelas de tus tristes zapatos,

sigues, igual que aquel muchacho

que fuiste alguna vez,

creyendo en la poesía,

y escribes un poema y te consuelas

y cantas entre dientes una antigua canción,

una canción de aquellas

canciones que cantabas siendo niño:

"¡Jardinero,  tú que entraste

en el jardín del amor..."

Y vives otro día

y enfrentas otra noche

a punto de romperte

como un viejo juguete,

como un juguete viejo

solo y arrinconado en el viejo rincón

de tu ya vieja vida,

donde a pesar a todo y de todos

la poesía, tu poesía, renace cada instante

y tu vida es un bosque

donde gorjea y gorjea

el niño ruiseñor de la belleza

irradiando esperanza y alegría.

*******

JUAN CERVERA SANCHIS JIMÉNEZ Y RUEDA

Colonia San Rafael. México D. F. 12 Febrero 2013.

*

Visita:

Sí,

tuve ganas

de morir

cuando olvidé

tu nombre.

* 

También

tuve ganas

de morir

cuando tu sonrisa

se difuminó

en mi arco iris.

* 

De morir tuve ganas

cuando me perdí

en paraísos bizarros

llenos de belleza.

* 

Fallecí

el día que te perdí

jugando al colibrí.

*

Tepito. México, D. F. Agosto de 2012

* 

Somos una astilla de basura citadina en el dedo.

*
Somos un día 28 de cada mes y un San Judas Tadeo.

*

Somos los silencios del metro.

*

Somos, aunque a veces se nos olvide, un somos entre el dinero.

*

Somos anzuelos de la esencia y versos blancos que no hemos pronunciado.

* 

Somos los últimos trenes antes de la media noche.

*

Somos fábulas durmiendo en el asiento de nuestros coches.

*

Somos procesiones hacia el derroche de la imagen más grande.

*

Somos los versos que miden el filo de la hoja.

*

Somos el espacio en blanco de cada segundo.

*
Somos el vagabundo que Bruja se llama por el atuendo de basura del que emana.

* 

Somos el peldaño mal fabricado.

*

Somos la bolsa de plástico olvidada en el puente peatonal de los paraderos.

*

Somos la búsqueda que encuentra nada.

*

Somos la canción dolorida y el amor asfixiado.

*

Somos el orden imperativo de la opción.

*
Somos la calor inconforme de la micro.

*

Somos el olor putrefacto de las calles

y la basura aventada desde la cima de las trampas.

*

Somos la cara cansada que no cede al desconsuelo.

*

Somos el poema más viejo.

*

Somos otra mano izquierda en el tubo cansado del autobús.

*

Somos la escultura de masa azul rellena de requesón.

*

Somos el edificio relojero que cambia de tamaño conforme pasa el tiempo.

*

Somos, somos y florecemos, aunque nos cueste reconocerlo.

* 

Cuando  otra vez nos acerquemos
¿Tendremos los mismos derroteros?
quisiera saber desde hoy
a dónde mirarán tus ojos
que podré usar para medir tus sentimientos.

Por lo pronto se me va un suspiro
lo atrapa el aire y viajará
hasta volverse aliento con tu aliento
y me queden en los labios
las ganas de darte un beso
que haga eco en tus labios.

Mañana, en un día tal vez,
habrá una prueba de ausencia
y ya sabré si te quiero
aunque no sepa si tendré
de vuelta un beso.

                                Agosto/1997

Tenía los sentimientos
demasiado apretados al corazón
y las palabras, fáciles, demasiado sueltas.
Voces de filigrana sonora
o como hierros de marcar ganado.
Pero sus ojos brindaban
eventuales mensajes de su alma
y desviaba la mirada.
Cuando se podía leer en ellos
todo era transparencia.
Ahí el deseo de un viaje desenfrenado
en el cuerpo de un amante,
la envidia de una noche de serenata y alcohol,
para ella sola, sólo para ella,
la plegaria de hallar el amor
y con él su eternidad.

Los párpados bajan muy lento
las pestañas defienden…
un suspiro,
un recorrer al horizonte,
las manos están inciertas.
Adentro todo bulle…
Más deseos.

¿Te gusto?
¿Me quieres?
Te extraño.
Te necesito.
No te vayas.
Te amo.

28/11/1994

Hábleme de la libertad

y de sus emisarias las sisellas.

Hábleme de su Sino,

del Blanco, de El Negro,

del llanto marchito y de sus ojeras,

engendros de la noche

conjugados en las profundas calles

y en las taciturnas alboradas.

Hábleme de su parlante Dios,

vestido de blancos y de negros

sensatos.

Dígame todo de esa sustancia derramada en su interior

humeante, que es copal de aquí, de ahora, de adelante.

Hábleme de las bocanadas de esclavismo noctívago.

Cánteme de su bendito desconsuelo.

Hábleme de sus fogosas tardes,

de su voluntad y su juego.

Hábleme, que sólo así

le perdonaré el no haberme hecho el amor

con sus vocablos y versos.

Hábleme. Hable,

hable, no deje de hablarme,

que su canto de tabaco exhalado

me deja enclaustrada en el Blanco:

camastros de nubes, papiro empapado de llanto,

faroles de calles desoladas,

páginas no leídas, mudos poemas,

halagos mustios,

ideales en el olvido,

agotadas lámparas y mañanera compañía.

Hábleme de las rosas cortadas sin rizoma,

de las cortinas de sueños colgados

y de los zapatos sin camino.

Hábleme, hábleme, por favor de su libertad

para recordar el otro lado de la humanidad.

Hábleme del Negro acontecer: de las sombras de cenizas,

de la noche de malvadas sonrisas,

de los ojos enclaustrados por el ensueño,

de las verdades a medias,

de los libros de incómodas y sinceras letras,

de sus anhelos,

de las ironías, de los cometas,

de sus emociones analfabetas.

Hábleme de lo prohibido,

de lo que impulsa a sus palomas mensajeras.

Hábleme del entendimiento,

de los diálogos,

de los versos haciendo el amor conjugados,

de las historias, de los rifles y de las conciencias,

de su neuronal cabellera.

Hábleme,

hábleme querido mío,

mientras camino

en el olvido de lo que mañana vendrá

durante nuestros ensayos de vida.

Hábleme de la libertad.

No hay más que sorprenderse cuando un niño de 6 años escribe con sencillez y profundidad, con su sensibilidad pura, lo que no logran en toda su vida tantos que se dicen poetas. Te felicito, Fernando, y te mando un fuerte abrazo. Sigue escribiendo.

Alonso Marroquín Ibarra