Por Alonso Marroquín

Presentí la muerte
en una edad temprana.
Un futuro que no quería alcanzar,
acaso porque, es cierto,
me abruma la oscuridad.

Pero en los ojos,
en las manos, en las piernas,
en los músculos todos,
lo mismo que en el cerebro,
he acumulado cansancio y penas.

De que me aterra la muerte, me aterra;
no puedo, como otros,
verla como luz paradisíaca
ni como un abrazo amoroso,
ni como una playa serena.

Cuando llegue, inexorable y fría,
será un descanso, sí,
un alivio del dolor
de los mismos huesos
que ya no podrán soportar mi cuerpo.

Pero nadie sabe a ciencia cierta,
más allá de la fe ciega y sus creencias,
qué es lo que hay, si es que hay,
más allá de esta existencia.

En millones de años
La Tierra misma será polvo,
como el polvo original del universo,
y si mueren y nacen estrellas
tal vez, sólo tal vez,
pueda regresar en luz nueva
o me quede, simplemente,
como parte de la inmensa oscuridad
del universo.

Por lo pronto
quiero agotar hasta el último instante,
pensando que podré encontrar,
más allá del tiempo,
nuevos estadios,
mundos nuevos,
otras dimensiones
donde continuar plus viviendo
y allí reencontrarte y continuar,
sin ningún límite oscuro o siniestro,
nuestro amor verdaderamente eterno.

Puntos suspensivos

Recuerdo bien aquella noche, mañana se cumplen veinte años. Hacía mucho frío y no tenía más que un par de papas dentro del refrigerador y varias bolsas de té de manzanilla en la alacena. Cocí las papas, las pelé, las corté en rebanadas; luego espolvoree un poco de pimienta y de sal sobre ellas; herví agua para prepararme una bebida herbal; y en silencio y con calma, disfruté mi frugal cena.

Estaba muy contento, porque después de meses de trabajo constante, por fin había logrado escribir una historia interesante. Muy interesante en realidad. Sin embargo, al terminarla, en vez de poner punto final, le puse puntos suspensivos. No fue un error, como algunos ingenuos creen, lo hice a conciencia. Ahora sé que debí cerrar aquella historia, pero la dejé en suspenso porque era la mejor de todas las que yo había hecho y, si tenía éxito en el gusto de la gente, podría sacarle más jugo.

Y sí, tuvo mucho éxito; de hecho, en menos de una semana mi refrigerador y mi alacena estaban repletos de comida; en menos de un mes, tenía un traje nuevo, varios pares de zapatos de piel fina y una cama nueva; antes de terminar ese año, compré un carro deportivo de contado y me mudé de casa.

Dentro de unos días me van a entregar un reconocimiento, es decir: otro diploma, otro trofeo, dinero y aplausos. La verdad quisiera evitar la aburrida ceremonia y mandar a alguien en mi representación, pero ahí van a estar varias personas importantes a quienes no se les puede desairar impunemente. Además, asistirán muchos jóvenes que creen en mí, que confían en mí y que piensan que mi "genio creativo" está cruzando por su mejor época. ¿Debería desengañarlos de una vez?

Mi cuarta esposa a veces me comprende: se queda callada cuando yo me callo y no hace ruido cuando me ve escribiendo; representa muy bien su papel de mujer enamorada cuando estamos ante algún público; y, aquí en casa, hace todo lo posible para que convivamos de forma agradable. Pero no puede durar mucho éste asunto: tiene diecisiete años menos que yo y nuestro contrato matrimonial fue precisamente eso: un contrato, un intercambio, una transacción. Mi fama a cambio de su belleza; su belleza a cambio de su fama. El plan eran tres años juntos y ya llevamos cinco. Ella o yo podemos irnos cuando queramos, pero todavía no lo hemos hecho. Amor, no es; admiración mutua, tampoco creo que sea. Creó que simplemente calculamos mal el tiempo.

No tengo hijos ni los tendré; no puedo tenerlos: soy estéril. Podría pagar los servicios de una clínica especializada en genética y, con la tecnología de hoy, clonarme o algo así; pero no: sería de mal gusto.

Ya está decidido: el próximo otoño voy a ponerle, por fin, punto final a aquella vieja historia. Alguien dijo alguna vez: "Un instante dura el Paraíso, lo demás es pura repetición"

-¿Qué quieres que te prepare para cenar?- me pregunta con cariño mi linda esposa.

Yo no lo pienso dos veces y le contesto:

-Un par de papas hervidas con un poco de sal y pimienta.

-¿Eso es todo, no se te antoja algo más?

-No… o bueno si, también un té de manzanilla, por favor. 

27 de Noviembre del 2007

Leonel Puente
23 de Junio del 2007

A

Alonso Marroquín Ibarra

Che
Antonio ExCleto (México)

Che, ya no recuerdo tu nombre,
sólo recuerdo el vocablo
que hace eco en todo el orbe.

Sólo sé que Che resuena
por selvas, valles,
pampas y estepas

Che, sé que fuiste un hombre
que luchaste por los que
no tienen pan ni tierra
que luchaste por la paz
haciendo la guerra

Zamba del Che
Víctor Jara (Chile)

Vengo cantando esta zamba
con redoble libertario,
mataron al guerrillero,
Che, comandante Guevara.

Selvas, pampas y montañas,
patria o muerte su destino;
selvas, pampas y montañas,
patria o muerte su destino.

Que los derechos humanos
los violan en tantas partes,
en América Latina,
domingos, lunes y martes.

Nos imponen militares,
para sojuzgar los pueblos;
dictadores asesinos,
gorilas y generales.

Explotan al campesino,
al minero y al obrero;
cuánto dolor su destino,
miseria, hambre y dolor.

Bolívar le dio el camino
y Guevara lo siguió,
liberar a nuestro pueblo
del dominio explotador.

A Cuba le dio la gloria,
de la nación liberada.
Bolivia también le llora
su vida sacrificada.

San Ernesto de la Higuera,
lo llaman los campesinos,
selva, pampas y montañas,
patria o muerte su destino.

Changuito no llores
Autor (No disponible)

No changuito, no llorés
por el compañero.
No changuito, no llorés
el che guerrillero
volverá otra vez.

El me dijo un día: “Yo soy la semilla,
yo soy la alegría, yo soy la libertad.
América libre es la patria mía,
Si mañana caigo, otro che vendrá”

No changuito, no llorés…

Quien me llore a mí es que no ha comprendido
que yo soy un sueño que siempre ha de vivir;
sigan los que puedan, siendo muertos o vivos,
que vengan los otros...Vencer o Morir.

No changuito, no llorés…

Al pie de los Andes cayó la semilla,
ni el fuego, ni el hielo destruirlo podrán,
una flor de sangre sembró la guerrilla,
la roja invencible de la libertad.

No changuito, no llorés…

Hasta siempre
Carlos Puebla (Cuba)

Aprendimos a quererte
desde la histórica altura,
donde el sol de tu bravura
le puso cerco a la muerte.

Aquí se queda la clara,
la entrañable transparencia
de tu querida presencia,
comandante Che Guevara.

Tu mano gloriosa y fuerte
desde la historia dispara,
cuando todo Santa Clara
se despierta para verte.

Aquí se queda la clara…

Vienes quemando la brisa
con soles de primavera,
para plantar la bandera
con la luz de tu sonrisa.

Aquí se queda la clara…

Tu amor revolucionario
te conduce a nueva empresa,
donde esperan la firmeza
de tu brazo libertario.

Aquí se queda la clara…

Seguiremos adelante
como junto a ti seguimos
y con Fidel te decimos:
“Hasta siempre, comandante”

Aquí se queda la clara…

 

¿Por qué o para qué hacer palindromos, ese juego de palabras donde letra a letra se lee lo mismo de izquierda a derecha que de derecha a izquierda? ¿Ocio? ¿Obsesión?

Resulta que, navegando por la red en busca de acertijos o juegos de ingenio, me topé con un "palíndromo compuesto " muy singular, ya que las letras están colocadas como los números en los "cuadros mágicos", y se puede viajar por él, tomando cualquier camino, encontrando la palabra RADAR un número impresionante de veces (144, según las fórmulas que incluye en la nota, quien lo publica). El reto está ahí, para quien tenga la paciencia de comprobarlo.

R

R    A    R

R    A    D    A    R

R    A    R

R

Pues bien, como le pasa a cualquier internauta, me desvié con esta rareza, y la ruta de navegación cambió. Ahora estaba intentando encontrar más palindromos de este tipo. La búsqueda fructificó al encontrar el artículo Cuadros mágicos en español: una aproximación a los palíndromos geométricos de Gilberto Prado Galán, aunque cabe aclarar que el título suena extraño, porque: cuando se trata de letras, el producto se llama palindromo o palíndroma (ama / ana / roma  amor  / aca caca / la sal) y tratándose de números, el asunto lleva el nombre de capicúa (2002 / 1881 /  10000000001 / 1234567890987654321).

Haciendo a un lado ese pequeño detalle, Gilberto nos ilustra sobre los niveles de complejidad de los cuadros palindrómicos de tercer, cuarto, quinto orden y más, explicando su composición con ejemplos claros y precisos.

Por si fuera poco, un hombre que ha de tener más paciencia que Job, Víctor Carbajo, se ha dado a la tarea, durante 15 años, de reunir 36,000 palindromos españoles, de los cuales es autor de 16,077. Presenta también una selección de 357 palíndromos de su producción en una Antología personal. Por si esto no fuera suficiente, el hombre le ha metido trabajo a un Megapalindromo (¡Vaya si lo es!) con 20.088 palabras (todas diferentes de 4 a 15 letras). Yo he tenido paciencia de leer sólo unas cuantas líneas. Entenderlo está en chino, y comprobarlo… Mmmmm…

Para finalizar, en Wild mood swings, se publica una reseña ociosa del libro Karcino, donde Wakefield (el autor del artículo) nos obsequia palindromos con sentido, sensibilidad e ingenio, del autor del libro: Juan Filloy. Nos dice también que: deben escribirse "en mayúsculas y sin acentos como exige el género". Anoto algunos:

ATEO POR ARABIA IBA RARO POETA
SOLO DISECA LA FE DE FALACES IDOLOS
A SOR EMETERIA NO DI MI DONAIRE, TEMEROSA
OLAF USA SU FALO
¡SOSA YA PAGO SU SOGA, PAYASOS!
LE VINO DOTE DE TODO NIVEL
SI TRAGAR ERA GRATIS...
A LA RENEGADA MAS ARIDA, ¿DIRAS AMADA GENERALA?
NOTE COMO TU AL PEDO DE PLAUTO, MOCETON
A SOR PALOMA FIDEL LE DIFAMO LA PROSA
DE CREMA LE DOY ACA, LACAYO DE LA MERCED
SI PECA HEBE DONDE SU SED NO DEBE, HACE PIS
SARITA SOSA ES IDONEA EN ODISEAS O SATIRAS

Retsa Mojobohc: Chobojo Master

Artículo anterior en Chobojos Palindromos

Ser libre no es fácil: se extrañan las cadenas, se extraña el uniforme, se extrañan también las órdenes que hay que cumplir con puntualidad.

Al mediodía, en el corazón del Centro de la Ciudad, dan ganas de descalzarse, de respirar profundamente, de alzar los brazos y gritar con toda el alma para espantar los fantasmas de las taras hereditarias o para expresar la alegría de ver todavía en pie los edificios que construyeron los abuelos de nuestros bisabuelos.

La gente pasa y vuelve a pasar por su punto de origen sin darse cuenta cabal de lo absurdo de su prisa. Las rocas son más sabias: "aquí estuvieron antes que nosotros y seguirán después de que nos hayamos ido", diría José Saramago. Y es verdad.

Una bandera ondea en lo alto: simboliza pertenencia y fraternidad parcial; pero también mucho dolor, pues confirma que el ser humano no es ecuménico y que tal vez no conozca jamás otra cosa que no sean simples destellos del compromiso moral que se debe a sí mismo por el solo hecho de haber sobrevivido a glaciaciones, a tormentas, a sequías, a dioses sanguinarios o ineptos, a leones hambrientos, a revueltas armadas o a la intrínseca soledad en que cada quién nace y muere. Al homo sapiens la realidad desnuda nunca le basta: siempre quiere, siempre necesita inventar algo "más allá" para después convertirse en acólito de su propia creación.

El sol brilla en lo alto, solo unas nubes rompen el cielo despejado. Me siento a mirar a las personas que pasan y me detengo en el rostro de una u otra sin llegar a comprender para qué somos ya tantos ni por qué, en vez de ser mejores, simplemente seremos muchos más.

Una niña, de unos siete u ocho años, con un zapato roto me sonríe. Se acerca a mí y me pregunta:

-¿Qué hace señor?

-Escribo—le respondo y le sonrió.

-¿Yo puedo estar en sus hojas señor?

-Claro ¿Cómo te llamas?

-Socorro.

-Socorro ¿qué?

La niña se echa a correr; se va y yo la sigo para darle un pan, una moneda o algo, pero la multitud, el "monstruo citadino" la devora entre sus fauces y no puedo encontrarla.

Existen infinidad de seres a quienes no voy a reconocer en el infierno y que, siendo sincero, no me importan ya; pero me gustaría saber si ésta noche, aquella niña humilde tiene un pan que llevarse a la boca.

Respiro, bajo la mirada y me dispongo a regresar a casa. No tengo valor para quitarme los zapatos ¡cómo si mi madre me hubiese parido con ellos ya puestos!

¿Libre? ¿Dónde me embriagué con esa falsa ilusión?

Leonel Puente
Zócalo. México D.F.
31 de Marzo del 2007

Los vicios del esclavo – Relato de Leonel Puente
Los vicios del esclavo - Capitulo XX
Los vicios del esclavo - Capítulo XXI
Los vicios del esclavo - Capítulo XXII
Los Vicios del Esclavo - Capítulo 0
Los vicios del esclavo - Capítulo XXX

El ejército está en las calles, los muertos, como si fuera normal –tal vez ya lo sea-, aparecen por todos lados, los pobres se multiplican más que los conejos

Constantino Pol
Mayo de 2007

Lean, chobojos, despacito; imaginen lo que Antonio Machado -el poeta español que difundiera en sus primeras canciones Joan Manuel Serrat-; describe en sólo diez versos. En esta brevedad, crea un mundo con su paisaje, un escenario con sus personajes, y algo pasa… Lean, chobojos, despacito, y déjense llevar.

Chobojo Master

La plaza tiene una torre,
la torre tiene un balcón,
el balcón tiene una dama,
la dama una blanca flor.
Ha pasado un caballero
¡quién sabe por qué pasó!
y se ha llevado la plaza,
con su torre y su balcón,
con su balcón y su dama,
su dama y su blanca flor.

Antonio Machado

Alonso Marroquín ha compartido conmigo, para su publicación en este espacio, una carta singular que envío en 1994 a su hijo Héctor Alonso Marroquín Ayala, residente en Chicago, Illinois. El chavito tenía en ese entonces 14 años de edad y nuestro amigo encontró una forma singular de explicarle el levantamiento armado de Chiapas, ese donde surgió la figura del Subcomandante Marcos, el bato del pasamontañas y la eterna pipa. Tomo de la carta, larga por cierto, la historia del Pizcuintillo y otros fragmentos que considero de interés. Ustedes, ¿qué opinan?

Chobojo Master

…Te voy a contar la historia de un perrito.

Viviendo todavía tu abuelito Mingo -mi papá -apareció en la Calle donde vivíamos, la Cerrada de Monte Líbano, un perro pequeño de color blanco con grandes manchas en café castaño y con la colita en gancho y levantada. Tenia por desgracia el animalito estar cubierto de sarna, razón por la que la gente no quería que se acercara. Cuando el Pizcuintillo, que significa perro chico, -así le puso por nombre tu abuelito -tenia hambre, se acercaba donde creía que iban a darle algo, pero a cambio recibía gritos y ademanes furiosos que lo corrían de inmediato. Eso era cuando bien le iba, pues las más de las veces lo pateaban y le lanzaban piedras y palos. Era el Pizcuintillo un perrito en verdad desgraciado, aunque se notaba, fijándose bien, que de estar sano podría lucir un bonito pelo y, a pesar de todos los golpes recibidos, no había perdido el buen porte.

El Pizcuintillo vivía permanentemente atemorizado. Aún los movimientos que no iban dirigidos a él, lo espantaban, y, si estaba echado, brincaba como por arte de magia para emprender la huida. Todo para él significaba una amenaza. No había sitio donde pudiera dormir tranquilo, no existía una alma piadosa que le aventara aunque fuera un trozo de pan (a los perros no les gusta mucho el pan y de preferencia no lo comen), la piel le picaba y le ardía de tanto rascársela, le requemaba, le sangraba incluso, formándole unas costras que agudizaban su mal aspecto.

En un taller donde se hacia carpintería y plomería -lo conociste tú, era el del mentado Caperuso, el que estaba a la entrada del Restaurante-… en ese taller, te decía, lo trataron de forma especialmente cruel, llegando a vaciarle ollas de agua hirviendo, tomándolo de blanco para tirarle piedras, clavos, pedazos de madera. Cuando estaba al alcance de algunos de los que allí trabajaban, lo pateaban, hasta que un buen día...

Un buen día ese perrito tan pequeño, tan hambriento, tan indefenso, tan golpeado, tan ignorado, tan "sin valor" para muchos, tan amedrentado, con una vida sin un lugar siquiera para dormir, con una vida que sólo le ofrecía desgracias, rencores, malos tratos, escupitajos y desesperanzas, recibió una patada tan feroz que decidió, porque no tenía absolutamente nada que perder, lanzar la más poderosa mordida de que fuera capaz y se prendió a la pierna de su agresor. Lo hizo de tal manera que luego no lo podían desprender, tenia las quijadas trabadas en la carne del fulano de tal y gruñía con furia, con toda la furia que había acumulado durante todo el tiempo de su vida miserable. Los amigos del agresor lo golpeaban más para que se zafara, y él, más se prendía a la carne de la pierna que lo había hecho aullar infinidad de veces.

Para él valía la pena. Podía perder la vida por ese atrevimiento, pero ¿cuál vida? Valía la pena morir porque si eso pasaba lo dejarían de patear, y si no se iba de este mundo, también valía la pena porque entonces le iban a temer, o lo iban a considerar rabioso, y no se le acercarían por temor a sus mordidas. Buscar la comida entonces seria más fácil.

Hijo mío, Queño Queñito Bombiqueñito. Los chiapanecos, nuestros indígenas, ya se cansaron de llevar la vida del Pizcuintillo y para ellos es mejor morir peleando que seguir viviendo en las condiciones impuestas a lo largo de quinientos años.

En Chiapas, uno de los estados más ricos de nuestro país, siendo los indígenas los propietarios legales de la selva, de las tierras productivas, viven en una marginación y en una pobreza tan extrema que lo inconcebible es que no haya estallado esta guerra muchos años antes. Chiapas produce el 55% de la electricidad total del país, y allá de cada 10 casas 8 no tienen energía eléctrica. Chiapas es el primer productor nacional de maíz y también el primer lugar en desnutrición. Para muchos en Chiapas un "indio no vale nada", sólo es una curiosidad vestida de colores, de rasgos impasibles, callado y receloso, huevón, algo que estorba y que hay que quitar del camino. Los despojan de sus tierras, les queman sus casas, los matan junto con su familia/. violan a sus mujeres, los encarcelan y los torturan... A sus demandas infinitas y permanentes, no les hacen caso y si por casualidad pasa por allí un político o un candidato partidista, entonces les prometen y les prometen y luego les vuelven a prometer y a prometer.

En Chiapas el Pizcuintillo se decidió a morder. No importa perder la vida, porque para el indígena en Chiapas no hay vida. Ha revivido el espíritu de Emiliano Zapata, líder inmortal de los campesinos mexicanos que al grito de "TIERRA Y LIBERTAD" fue, y seguirá siendo, el símbolo honesto de la lucha digna para el bien del pueblo. Líder fundamental de la Revolución Mexicana de 1910, en 1994 le da su nombre al ejército del pueblo, que se ha levantado en armas contra la injusticia: EJERCITO ZAPATISTA DE LIBERACIÓN NACIONAL (EZLN).

Si el Pizcuintillo se animó a morder solito, hay que respetar y considerar con cuidado lo que está pasando en nuestro país, porque la indiada está armada y organizada, no sólo desesperada por su condición de vida tan extremosa.

En Chiapas hay maderas preciosas: caoba, cedro rojo y blanco, primavera; hay petróleo, hay zonas arqueológicas únicas en el mundo, eternamente saqueadas por propios y extraños; hay tradiciones, etnias que debieran ser sagradas; hay agricultura abundante. aunque el café sólo haya enriquecido a unos cuantos malditos; hay personas de color cetrino, con corazones bondadosos y manos productivas y creadoras; hay deseo de justicia, deseo de autentica democracia y reconocimiento de los derechos del hombre; hay rebelión...

Esto esta pasando en nuestro país.

…Desde entonces y hasta hoy he estado convencido de que priva una gran injusticia con la gente pobre, que es la mayoría, y que esa inmensa diferencia entre lo mucho que tienen y reciben pocos y lo que le falta y necesitan muchos, es lo que en la historia de cualquier pueblo genera los levantamientos armados.

…En los tiempos en que se hizo la revolución mexicana, Porfirio Díaz, que era el dictador del país, promovió la cultura francesa de tal modo que el que no estuviera al tanto de "lo francés" o en la "onda francesa" estaba atrasado o fuera de lugar. Esto influyó en todos los campos: la música y las artes, la arquitectura, la moda, el modo de hablar, la literatura, las noticias etc. Ahora en muchos países del mundo lo francés ha sido sustituido por "lo gringo".

…Las de los indígenas y tantos pobres del mundo parecieran ser vidas inútiles por el abandono en que viven, pero ellos, siempre ha sido así, han hecho los grandes cambios del mundo, son ellos los que generan los alimentos y las grandes riquezas y a ellos les corresponde una vida mucho mejor.

Queño, hijo mío, hay que saber observar el mundo en todas sus facetas. Tiene cosas hermosas, muy hermosas, pero en su otra cara tiene oscuridad, miseria, desequilibrio. No debemos ignorar lo que sucede en él. No. Debemos estar enterados de lo que acontece, e intentar comprender, primero, esos fenómenos que lo envuelven, para participar, después, en los cambios necesarios que nos lleven a hacerlo mejor. La participación empieza por ser conscientes, y el solo hecho de divulgar, de platicar y explicar lo que para nosotros ya es claro, significa que ya estamos poniendo un grano de arena para ese cambio.

Hay guerra en Chiapas. Hay guerra en México. Puede haber muchos Chiapas en muchas partes de nuestra republica, porque la miseria no les es exclusiva a ellos. Esa miseria tan grave, el hambre, la muerte por insalubridad, la tortura, las vejaciones a la dignidad más elemental, se la han aplicado a muchos de nuestros paisanos. Puede haber muchos Chiapas en México.

Como en otras ocasiones, esta carta es larga. Trataré en las próximas, de ser más breve…

Recibe como siempre, Hectorín, mi más profundo amor en un abrazo fuerte, muy
fuerte. Te extraña eternamente:

Tu papá: Alonso

 

Los árboles son la fuerza vegetal dueña de las gamas de
verdes
amarillos
rojos
naranjas
cafés
y en su madera guardan los
naranjas
morados y guindas
el sepia profundo
Oro verde por fuera y, por dentro, oro puro.

Cuando me acuerdo, me impregno más de su oxigeno, crezco, me embriago con la sensación y el mareo de una inspiración profunda.

El aire entra, sale, entra, sale, viaja por mi cuerpo y es un baño interior intenso y profundo.

Árboles de hojas
minúsculas
o inmensas;
con frondas de ramas
flexibles,
quebradizas,
espinosas;
con vaivenes de
valses,
tangos
y sinfonías

Están todos los ritmos en un árbol y toda la música en todos los árboles.
Los años por decenas, centenas y millares van sumándose a sus anillos
Productores de una extensa frescura bajo su sombra, que se entrega humilde, sin tacañerías
Hermanos genéticos del tigre, del cóndor y del hombre.

Todos los árboles se acumulan en una inmensa suma, lo mismo el extraviado en los interminables llanos, que el fornido ejemplar de la selva.

Respiran en su compás, se mueven y crecen, estallando siempre en jubilosa primavera después de renovarse por completo más allá de los otoños y los inviernos.

Árboles de frutos y flores imposibles.

Árboles de extrañas semillas del imaginario de la naturaleza, que en complicidad extraordinaria con animales y vientos, garantizan la continuación de sus especies.

Árboles de resistencia infinita, indoblegables a climas y terrenos, hermanos mayores de todas las plantas, monumentos vivos inmerecidos por el hombre.

¡Árboles, centinelas silenciosos, contra todo: creced y multiplicaos!

Alonso Marroquín Ibarra
año 2007 y corriendo