Chobojos

Por Alonso Marroquín

Presentí la muerte
en una edad temprana.
Un futuro que no quería alcanzar,
acaso porque, es cierto,
me abruma la oscuridad.

Pero en los ojos,
en las manos, en las piernas,
en los músculos todos,
lo mismo que en el cerebro,
he acumulado cansancio y penas.

De que me aterra la muerte, me aterra;
no puedo, como otros,
verla como luz paradisíaca
ni como un abrazo amoroso,
ni como una playa serena.

Cuando llegue, inexorable y fría,
será un descanso, sí,
un alivio del dolor
de los mismos huesos
que ya no podrán soportar mi cuerpo.

Pero nadie sabe a ciencia cierta,
más allá de la fe ciega y sus creencias,
qué es lo que hay, si es que hay,
más allá de esta existencia.

En millones de años
La Tierra misma será polvo,
como el polvo original del universo,
y si mueren y nacen estrellas
tal vez, sólo tal vez,
pueda regresar en luz nueva
o me quede, simplemente,
como parte de la inmensa oscuridad
del universo.

Por lo pronto
quiero agotar hasta el último instante,
pensando que podré encontrar,
más allá del tiempo,
nuevos estadios,
mundos nuevos,
otras dimensiones
donde continuar plus viviendo
y allí reencontrarte y continuar,
sin ningún límite oscuro o siniestro,
nuestro amor verdaderamente eterno.

Por Leonel Puente

Puntos suspensivos

Recuerdo bien aquella noche, mañana se cumplen veinte años. Hacía mucho frío y no tenía más que un par de papas dentro del refrigerador y varias bolsas de té de manzanilla en la alacena. Cocí las papas, las pelé, las corté en rebanadas; luego espolvoree un poco de pimienta y de sal sobre ellas; herví agua para prepararme una bebida herbal; y en silencio y con calma, disfruté mi frugal cena.

Estaba muy contento, porque después de meses de trabajo constante, por fin había logrado escribir una historia interesante. Muy interesante en realidad. Sin embargo, al terminarla, en vez de poner punto final, le puse puntos suspensivos. No fue un error, como algunos ingenuos creen, lo hice a conciencia. Ahora sé que debí cerrar aquella historia, pero la dejé en suspenso porque era la mejor de todas las que yo había hecho y, si tenía éxito en el gusto de la gente, podría sacarle más jugo.

Y sí, tuvo mucho éxito; de hecho, en menos de una semana mi refrigerador y mi alacena estaban repletos de comida; en menos de un mes, tenía un traje nuevo, varios pares de zapatos de piel fina y una cama nueva; antes de terminar ese año, compré un carro deportivo de contado y me mudé de casa.

Dentro de unos días me van a entregar un reconocimiento, es decir: otro diploma, otro trofeo, dinero y aplausos. La verdad quisiera evitar la aburrida ceremonia y mandar a alguien en mi representación, pero ahí van a estar varias personas importantes a quienes no se les puede desairar impunemente. Además, asistirán muchos jóvenes que creen en mí, que confían en mí y que piensan que mi "genio creativo" está cruzando por su mejor época. ¿Debería desengañarlos de una vez?

Mi cuarta esposa a veces me comprende: se queda callada cuando yo me callo y no hace ruido cuando me ve escribiendo; representa muy bien su papel de mujer enamorada cuando estamos ante algún público; y, aquí en casa, hace todo lo posible para que convivamos de forma agradable. Pero no puede durar mucho éste asunto: tiene diecisiete años menos que yo y nuestro contrato matrimonial fue precisamente eso: un contrato, un intercambio, una transacción. Mi fama a cambio de su belleza; su belleza a cambio de su fama. El plan eran tres años juntos y ya llevamos cinco. Ella o yo podemos irnos cuando queramos, pero todavía no lo hemos hecho. Amor, no es; admiración mutua, tampoco creo que sea. Creó que simplemente calculamos mal el tiempo.

No tengo hijos ni los tendré; no puedo tenerlos: soy estéril. Podría pagar los servicios de una clínica especializada en genética y, con la tecnología de hoy, clonarme o algo así; pero no: sería de mal gusto.

Ya está decidido: el próximo otoño voy a ponerle, por fin, punto final a aquella vieja historia. Alguien dijo alguna vez: "Un instante dura el Paraíso, lo demás es pura repetición"

-¿Qué quieres que te prepare para cenar?- me pregunta con cariño mi linda esposa.

Yo no lo pienso dos veces y le contesto:

-Un par de papas hervidas con un poco de sal y pimienta.

-¿Eso es todo, no se te antoja algo más?

-No… o bueno si, también un té de manzanilla, por favor. 

27 de Noviembre del 2007

Por Norma Atilano

¿Recuerdas eso de "...hacer un poema como la naturaleza hace un árbol"?. Tú le llamaste falacia; después de mascarlo un poco, le llamo analogía. Valiéndose de una comparación, bastante atinada por cierto, dice que la creación, la gestación de un poema se debe dar de la misma forma en que la naturaleza crea, gesta un árbol. ¿Cómo hace la naturaleza un árbol? Imaginemos su proceso: comienza con una semilla que debe germinar, desarrollando raíces, expandiéndose, nutriéndose, apropiándose del espacio que le contendrá, para después, una vez bien arraigada en el interior, pueda explotar, brotar al exterior, una vez más expandirse, adaptarse, crecer, respirar...

Si extrapolas esto a la creación literaria, adquiere mucho sentido. Imagina la dedicación que este método sugerido requiere, el trabajo, la sensibilidad... Un poema comienza con una idea que debe germinar, desarrollar raíces, expandirse, nutrirse, apropiarse del espacio que le contendrá, para después, una vez bien arraigada en el interior, pueda explotar, brotar al exterior (plasmarse), una vez más expandirse, adaptarse, crecer, respirar... Y sabes qué, irónicamente eso es lo que se percibe cuando lees Altazor, son frases a primera vista simples y hasta ilógicas, pero si "volteas" a ver su fondo, te das cuenta que hay mucho más, que tienen sustentos profundos, y sientes como de a poco, el verso adquiere vida propia... Se nota el trabajo y el tiempo de maduración en la precisión que utiliza, en la claridad con que trasmite ciertas imágenes, pues la idea se contiene así misma, tiene  superficie y tiene fondo.... Algunos versos me han parecido como caleidoscopios de ideas reflejadas por una misma frase, que siempre producen hondas reflexiones...

Ahora déjame preguntarte, ¿en dónde está la falacia...?,  ¿no sería genial que la creación literaria, y artística en general, estuviera dispuesta a aplicar este principio creacionista; que el creador se comprometiera con su creación esperando la maduración de una idea para alumbrarla? En la actualidad se publica mucha basura, creada con prisas, sin dedicación, sin pasión (y aquí incluyo a mi medio). Los libros no se merecen esto, son "las abejas que llevan el polen de una inteligencia a otra", así que deberíamos preocuparnos seriamente sobre la calidad de polen que aportamos...

León, Guanajuato

Por: "La primera estrella de la tarde" y "Centauro"

Según el libro del Génesis 1, 26-28, Dios creó al hombre y a la mujer a su propia imagen el sexto día, dándoles el dominio del mundo. Pero ¿quienes eran ellos?

Más adelante el Yalqut Reubeni recopilado por R. Reuben ben Hoshke Cohen señala: "Yahvé formó entonces a Lilit, la primera mujer, del mismo modo que había formado a Adán aunque en lugar de polvo puro utilizó excremento y sedimentos[...]

 Adán y Lilit nunca hallaron armonía juntos, pues cuando el deseaba tener relaciones sexuales con ella, Lilit se sentía ofendida por la postura acostada que el le exigía. "¿por que he de acostarme debajo de ti?" - Preguntaba - "Yo también fui hecha con polvo y por lo tanto soy tu igual y tengo el mismo derecho que tú a mirar el cielo" - Como Adán trató de obligarla a obedecer, Lilit encolerizada, pronunció el nombre de Dios, se elevó por los aires y lo abandonó.

Saliendo del Edén, fue a dar a las orillas del Mar Rojo..."

Los relatos en torno a este personaje de los cuales se tiene registro en distintas mitologías, la describen siempre como un demonio femenino, como un ser castigado, rechazado. Como una criatura envidiosa y trasgresora colocándola siempre como la madre de las peores criaturas. Símbolo de algunos movimientos feministas, ésta mujer no-demonio fue la primera en el mundo dispuesta a imponer la diferencia y exigir el derecho al placer sexual, hecho que se contrapone con el manejo del poder que desde tiempos inmemoriales se ha ejercido a través de las doctrinas religiosas y de la interpretación que de sus textos se ha hecho.

Lilit, madre oscura, demonio femenino, criatura combativa, la ignorada, repudiada y temida por la libertad que representa es hoy nuevamente motivo de controversia. ¿Por que un ser tan desagradable a cobrado tanta importancia a lo largo de los siglos? ¿Por que aunque se le designe con otros nombres, aparece retratada en los testimonios de tantas civilizaciones?

Quizá porque más de una vez las mujeres se han atrevido a revelarse a la idea de que el placer les está prohibido, o tal vez porque reivindicar a un personaje como este nos coloca en la posición de tener que asumir nuestra condición de distintos; propia de hombres y mujeres.

Según la mitología judía Lilit al salir del Edén se entregó a la lujuria con los demonios habitantes del Mar Rojo, dando a luz a los lilim [...] Cuando tres arcángeles de Dios fueron a buscarla, ella se negó a volver aduciendo que era una pecadora. Por lo cual le fueron muertos cien hijos al día. Desde entonces las tradiciones judías medievales dicen que ella mata a todo niño menor de ocho días (incircunciso). También se dice que Lilit, una vez fue encontrada por el desterrado Arcángel Samael (posteriormente llamado Satanás), llevada al infierno y allí fueron pareja. Esto último nos invita a la reflexión ¿Es que acaso aquella mujer que busca el placer y disfruta su sexualidad, tiene por castigo que renunciar a la maternidad? O dicho de otra manera ¿La maternidad solo le está permitida a aquellas mujeres que renuncian a la idea del placer? Según los preceptos religiosos así debiera ser. La mujer acepta la maternidad como parte de su destino y el sacrificio que éste implica como un dolor purificador que la libera de la culpa por la búsqueda del placer. ¿No sería mejor y más saludable pensar que el placer y la maternidad no están escindidos? Que son parte de un continuo? ¿Que la maternidad no es el fin último de una mujer, pero el placer si debiera ser uno de los objetivos necesarios de todo ser humano? Pero esta búsqueda debiera estar acompañada de la necesaria comprensión de nuestra naturaleza dual e inevitablemente complementaria hombre-mujer.

Quizá convendría entender que la lucha por la equidad no se trata solo de mujeres buscando llamar la atención, es un asunto que nos beneficia tanto a hombres como a mujeres y que la reivindicación del erotismo femenino no es un intento desesperado por reducir el numero de mujeres anorgásmicas en el mundo, sino que se trata más bien de ir conociendo y reconociendo nuestra propia identidad para así poder valorar las del otr@. Esa identidad que debiéramos buscar en nuestras vidas así como el fortalecimiento de nuestra propia imagen como un ingrediente indispensable para un adecuado desarrollo psicosocial.

La imagen de Lilit como una mujer creada igual que el hombre a imagen y semejanza de Dios, hecha por tierra las ideas que durante siglos se han vertido sobre la imperfección femenina. Dicha imperfección radica en el temor al reconocimiento de la necesidad de la contraparte como componente de la personalidad ya que al reconocer nuestra necesidad del otro, entendemos que el otro también nos necesita y esto sienta las bases para generar una comunicación equitativa en la que se revalora la diferencia y se reivindica el derecho al placer inherente a todos y todas.

Sirva este personaje místico como el símbolo que ejemplifica el derecho que hombres y mujeres tenemos para constituirnos como individuos únicos con el mismo derecho a contemplar el cielo.

- Yo te conozco -dijo ella.

- ¿A mí? -contesté sorprendido.

- Sí, yo te conozco -insistió.

Miré su rostro, también miré su figura completa; no me era completamente desconocida, pero no recordaba su nombre ni dónde ni cuándo ni a qué hora nuestros destinos se habían cruzado.

– Discúlpeme señorita -contesté ridículamente. No quiero ser grosero, pero necesito alguna pista.

– Haz memoria, corazón, haz memoria...

E hice memoria, y no. Además, lo peor es que me encontraba en un estado lamentable: olía a alcohol y a tabaco, y no me había bañado en días. Llevaba meses tirado a la perdición y, francamente, parecía más un energúmeno alienado que un hombre con principios y educación.

La miré de nuevo, de pies a cabeza, y otra vez no, no recordaba quien era. Sentí mucha vergüenza y pensé en salir corriendo, pero sus ojos claros eran tan sublimes que no me atreví a moverme. Aquella muchacha apenas pasaba de los veinte años y era linda ¿qué diablos podría haber tenido que ver conmigo que ya casi rebaso los cuarenta?

Me miró entonces con un brillo extraño; luego sacó de su bolsa una cartera y me tendió un billete de alta denominación. Yo lo rechacé por un rescoldo de pudor que aun conservaba, pero ella me lo puso en la mano y cerró mi puño. En verdad necesitaba ese dinero y por eso me quedé con él a pesar de lo humillante que resultaba para mí.

Me acomodó los cabellos alborotados y me besó en ambas mejillas.

– Ve a tú casa; báñate y come; luego búscame...

No pude darle las gracias ni preguntarle algo más. La vi alejarse esparciendo un perfume delicado en el aire.

Fui a mi casa. Me bañé. Comí...

No es cierto, así no fue exactamente:

Fui a una vinatería, compré una botella de buen vino tinto y me la tomé de un jalón; luego me tiré a dormir en la calle, en medio de ropa sucia y algunas revistas viejas deshojadas, colillas de cigarro y algo de origen vegetal que hedía a rayos.

Al día siguiente, ya en casa, entonces sí:

Me bañé y comí. Pero no he ido a buscarla porque no recuerdo, por más que me esfuerzo, en dónde, cuando, a que hora o por qué se cruzaron nuestros caminos originalmente.

Lo juro por Dios, por todos los santos, las vírgenes, beatos y beatas. También lo juro por todos los demonios, diantres y espíritus chocarreros habidos y por haber.

De aquello han pasado varias semanas y yo he cambiado un poco: nomás tomo un par de copas rasas al día cuando me alimento y ya no fumo; conseguí un empleo (mal pagado, como casi todos en Latinoamérica) y estoy recuperando mi figura. Trato de no gastar en cosas superfluas y hasta he ahorrado algunas monedas.

Si algún día la encuentro le devolveré su dinero, ¡pero dónde la busco si mi memoria no me ayuda en lo absoluto!

No fue una aparición. No fue una alucinación. Lo juro por enésima ocasión. En todo caso: ¡Benditas sean las suripantas y bienaventurados los zíngaros como yo! Y, aunque esto último no resulte ser una solución al dilema, ni cumpla siquiera suficientemente los cánones de una explicación, me sirve de consuelo.

Leonel Puente
23 de Junio del 2007

Parque Nacional de Jau Amazonia
La Amazonía siempre ha sido un botín muy codiciado por las grandes potencias mundiales en todas las épocas históricas.  Los norteamericanos enseñan en sus escuelas que este inmenso territorio, pulmón del mundo, debe ser un bien de l a humanidad, argumentando que se encuentra en riesgo y los propios no son lo suficientemente capaces para administrarlo y evitar su deterioro.

Cristóvão "Chico" Buarque ha hecho la siguiente declaración, que si bien ha sido divulgada a través del correo electrónico, merece un espacio más en la red, y qué mejor lugar que este Blog de Los Chobojos para hacerlo. Compartamos y difundamos esta declaración.  Si bien no tengo la comprobación de la fecha que se indica en el texto que se reproduce, el contenido es absolutamente válido y demoledor.

Alonso Marroquín Ibarra

Declaración de Cristóvão "Chico" Buarque *

No todos los días un brasileño le da una buena y educadísima bofetada a los estadounidenses. Durante un debate en una universidad de Estados Unidos, en julio 2007, le preguntaron al ex gobernador del Distrito Federal y actual Ministro de Educación de Brasil, Cristóvão "Chico" Buarque, ¿qué pensaba sobre la internacionalización de la Amazonia? Un estadounidense en las Naciones Unidas introdujo su pregunta, diciendo que esperaba la respuesta de un humanista y no de un brasileño. Ésta fue la respuesta del Sr. Cristóvão Buarque:

"Realmente, como brasileño, sólo hablaría en contra de la internacionalización de la Amazonia. Por más que nuestros gobiernos no cuiden debidamente ese patrimonio, él es nuestro.

Como humanista, sintiendo el riesgo de la degradación ambiental que sufre la Amazonia, puedo imaginar su internacionalización, como también de todo lo demás, que es de suma importancia para la humanidad.

Si la Amazonia, desde una ética humanista, debe ser internacionalizada, internacionalicemos también las reservas de petróleo del mundo entero. El petróleo es tan importante para el bienestar de la humanidad como la Amazonia para nuestro futuro. A pesar de eso, los dueños de las reservas creen tener el derecho de aumentar o disminuir la extracción de petróleo y subir o no su precio.

De la misma forma, el capital financiero de los países ricos debería ser internacionalizado. Si la Amazonia es una reserva para todos los seres humanos, no se debería quemar solamente por la voluntad de un dueño o de un país. Quemar la Amazonia es tan grave como el desempleo provocado por las decisiones arbitrarias de los especuladores globales. No podemos permitir que las reservas financieras sirvan para quemar países enteros en la voluptuosidad de la especulación.

También, antes que la Amazonia, me gustaría ver la internacionalización de los grandes museos del mundo. El Louvre no debe pertenecer sólo a Francia. Cada museo del mundo es el guardián de las piezas más bellas producidas por el genio humano. No se puede dejar que ese patrimonio cultural, como es el patrimonio natural amazónico, sea manipulado y destruido por el sólo placer de un propietario o de un país.

No hace mucho tiempo, un millonario japonés decidió enterrar, junto con él, un cuadro de un gran maestro. Por el contrario, ese cuadro tendría que haber sido internacionalizado.

Durante este encuentro, las Naciones Unidas están realizando el Foro Del Milenio, pero algunos presidentes de países tuvieron dificultades para participar, debido a situaciones desagradables surgidas en la frontera de los EE.UU. Por eso, creo que Nueva York, como sede de las Naciones Unidas, debe ser internacionalizada. Por lo menos Manhatan debería pertenecer a toda la humanidad. De la misma forma que París, Venecia, Roma, Londres, Río de Janeiro, Brasilia...cada ciudad, con su belleza específica, su historia del mundo, debería pertenecer al mundo entero.

Si EE.UU. quiere internacionalizar la Amazonia, para no correr el riesgo de dejarla en manos de los brasileños, internacionalicemos todos los arsenales nucleares. Basta pensar que ellos ya demostraron que son capaces de usar esas armas, provocando una destrucción miles de veces mayor que las lamentables quemas realizadas en los bosques de Brasil.

En sus discursos, los actuales candidatos a la presidencia de los Estados Unidos han defendido la idea de internacionalizar las reservas forestales del mundo a cambio de la deuda. Comencemos usando esa deuda para garantizar que cada niño del mundo tenga la posibilidad de comer y de ir a la escuela. Internacionalicemos a los niños, tratándolos a todos ellos sin importar el país donde nacieron, como patrimonio que merece los cuidados del mundo entero. Mucho más de lo que se merece la Amazonia. Cuando los dirigentes traten a los niños pobres del mundo como Patrimonio de la Humanidad, no permitirán que trabajen cuando deberían estudiar; que mueran cuando deberían vivir. Como humanista, acepto defender la internacionalización del mundo; pero, mientras el mundo me trate como brasileño, lucharé para que la Amazonia, sea nuestra. ¡Solamente nuestra!"

*Nota Importante: Este artículo fue publicado en el New York Times, Washington Post, USA Today y en los mayores diarios de Europa y Japón **.

**En Brasil y el resto de Latinoamérica, este artículo no fue publicado. Divúlgalo.

A cuarenta años de la muerte de Ernesto Che Guevara, los jóvenes actuales tienen, con sus excepciones, disminuida o distorsionada su imagen.

Cuando su muerte fue “certificada” por la CIA, su primer impulso fue ocultar su Diario de campaña en Bolivia. La entrometida agencia finalmente decidió lo contrario: darlo a la luz pública. Consideraron que la descripción de todas la penurias por las que pasaron el Che y sus compañeros de guerrilla serían argumentos suficientes para desmoralizar a muchos que tuvieran considerada esa forma de lucha contra el sistema que ha generado (hasta la fecha) una extrema injusticia social.

Pueden haberse escrito -y seguirse escribiendo- sobre el Che Guevara mitos y realidades, notas con rasgos de leyenda –él de cualquier forma lo es-; pueden magnificarse anécdotas que fueron simples o intentar disminuir la importancia de su participación en la lucha social, en la búsqueda de un cambio donde los beneficios que la sociedad produce, fueran revertidos a todos y no sólo a los hombres del poder; pueden decir misa, no gustarles el camino armado como solución, pueden criticarlo hasta porque puso “Che” por firma en los billetes, siendo Ministro de Economía en Cuba; pero nadie puede negar la valía de este hombre que marcó un camino y dio su vida por los demás.

Nadie puede negar que la imagen del Che ha quedado integrada de manera universal como símbolo de Lucha, Justicia y Libertad.

Finalmente la CIA no pudo borrar su imagen, no evitó el arraigo de sus ideales, ni amainará la sed de justicia de los pueblos del mundo, que buscarán, en ultima instancia con su propia vida, un mundo mejor… que es posible.

Aporto las letras de cuatro canciones sobre el Che, que van a continuación.

Alonso Marroquín Ibarra

Che
Antonio ExCleto (México)

Che, ya no recuerdo tu nombre,
sólo recuerdo el vocablo
que hace eco en todo el orbe.

Sólo sé que Che resuena
por selvas, valles,
pampas y estepas

Che, sé que fuiste un hombre
que luchaste por los que
no tienen pan ni tierra
que luchaste por la paz
haciendo la guerra

Zamba del Che
Víctor Jara (Chile)

Vengo cantando esta zamba
con redoble libertario,
mataron al guerrillero,
Che, comandante Guevara.

Selvas, pampas y montañas,
patria o muerte su destino;
selvas, pampas y montañas,
patria o muerte su destino.

Que los derechos humanos
los violan en tantas partes,
en América Latina,
domingos, lunes y martes.

Nos imponen militares,
para sojuzgar los pueblos;
dictadores asesinos,
gorilas y generales.

Explotan al campesino,
al minero y al obrero;
cuánto dolor su destino,
miseria, hambre y dolor.

Bolívar le dio el camino
y Guevara lo siguió,
liberar a nuestro pueblo
del dominio explotador.

A Cuba le dio la gloria,
de la nación liberada.
Bolivia también le llora
su vida sacrificada.

San Ernesto de la Higuera,
lo llaman los campesinos,
selva, pampas y montañas,
patria o muerte su destino.

Changuito no llores
Autor (No disponible)

No changuito, no llorés
por el compañero.
No changuito, no llorés
el che guerrillero
volverá otra vez.

El me dijo un día: “Yo soy la semilla,
yo soy la alegría, yo soy la libertad.
América libre es la patria mía,
Si mañana caigo, otro che vendrá”

No changuito, no llorés…

Quien me llore a mí es que no ha comprendido
que yo soy un sueño que siempre ha de vivir;
sigan los que puedan, siendo muertos o vivos,
que vengan los otros...Vencer o Morir.

No changuito, no llorés…

Al pie de los Andes cayó la semilla,
ni el fuego, ni el hielo destruirlo podrán,
una flor de sangre sembró la guerrilla,
la roja invencible de la libertad.

No changuito, no llorés…

Hasta siempre
Carlos Puebla (Cuba)

Aprendimos a quererte
desde la histórica altura,
donde el sol de tu bravura
le puso cerco a la muerte.

Aquí se queda la clara,
la entrañable transparencia
de tu querida presencia,
comandante Che Guevara.

Tu mano gloriosa y fuerte
desde la historia dispara,
cuando todo Santa Clara
se despierta para verte.

Aquí se queda la clara…

Vienes quemando la brisa
con soles de primavera,
para plantar la bandera
con la luz de tu sonrisa.

Aquí se queda la clara…

Tu amor revolucionario
te conduce a nueva empresa,
donde esperan la firmeza
de tu brazo libertario.

Aquí se queda la clara…

Seguiremos adelante
como junto a ti seguimos
y con Fidel te decimos:
“Hasta siempre, comandante”

Aquí se queda la clara…

Ella tiene cientos, quizá miles de fotografías mías; yo sólo tengo una suya. Ella, con su cámara, retrata el mundo todos los días y, a mí, por ser su capricho en turno, me toma fotos constantemente; incluso cuando me estoy bañando o cuando duermo. A veces me atrapa muy alegre y me veo bien cuando revela sus rollos; pero, en ciertas ocasiones, sucede que me siento un poco triste y me veo feo y hasta viejo.

Al principio me daba mucho gusto ser el centro de su interés, el blanco principal de su obturador; pero a últimas fechas se me está volviendo casi una tortura porque ya es una manía incontrolable, una obsesión irreverente que no respeta mi intimidad en lo más mínimo: me acompaña a comprar el periódico y mi tabaco para la pipa; va conmigo al billar (con el agravante de que no tarda en ganarme porque aprendió rápido las reglas y a manejar el taco); cuando juego béisbol los fines de semana, allí está capturando imágenes mías en diversas posiciones; si voy a la oficina en días no hábiles o me quedo algunas horas extras, insiste en acompañarme o se aparece de pronto quedándose conmigo hasta que termino mis labores. Y así, para acabar pronto, me sigue a todos lados y su cámara fotográfica no para de disparar. El colmo fue cuando, sin darme cuenta, también me retrató orinando en un sanitario público.

Estoy seguro de que ya no tarda mucho tiempo para comenzar a sacar fotos hasta cuando tenemos relaciones sexuales pues, de hecho, ya ha sacado varias tomas antes o después del asunto amoroso (del "combate muscular", diría el maestro Marroquín); además, he adivinado en sus ojos el deseo de captar algún instante especial in fraganti, pero me hago el desentendido; sin embargo, aunque he podido evitar que vaya por su activo aparato y he logrado que se quede conmigo entre las sábanas, cada vez lo deja más cerca de la cama.

Tengo pocos complejos y soy cooperativo, pero no puede uno estar todos los días y a toda hora posando. Es necesaria una dosis de privacidad, debe existir un límite, aunque sea mínimo, entre los átomos que configuran un cuerpo y los que conforman otro. Cada ser debe ser por sí mismo, no vivir en función de alguien o de algo; si no, ¿qué pasaría entonces si ese algo o ese alguien cambia, se aleja, desaparece o muere?

Ella es muy hermosa, no lo había mencionado. Yo no soy guapo, pero me defiendo y mi negocio marcha "viento en popa". Ya tengo la edad, y las ganas, de casarme y tener hijos: ella es un ejemplar magnífico para lo segundo, pero no para lo primero. Estoy seguro que parirá lindos bebés, pero no será buena madre ni buena esposa: a mí me absorberá el tiempo de forma desquiciante y a ellos les permitirá todos sus desplantes y caprichos hasta convertirlos en unos monstruos berrinchudos e inútiles.

Estoy muy contento y a la vez muy triste en ésta noche: por eso escribo (mientras ella duerme) aunque no acostumbro hacerlo ni habré de guardar éstas hojas, que me han servido para desahogarme, pero que habrán cumplido su función en el momento en que ponga el punto final.

Ya no puedo retractarme: iría contra mis principios y sería una grave ofensa para ella. Será mi ruina; también la suya y la de nuestros vástagos, porque un simple grupo de gente, ligado por lazos civiles o de sangre, no basta para forjar una familia.

Sólo me queda una endeble esperanza: que algún milagro pudiese ocurrir en el transcurso de todo este proceso; pero basta recordar un poco la historia de la humanidad para saber que no será así. La "felicidad excepcional", que se describe en una irónica carta atribuida a Cicerón, es muy ilustrativa: de cien matrimonios, solamente uno es feliz, pero todos creen que lo son porque la vanidad los ciega, la soledad los mal-aconseja, el deseo los arrincona o el interés les obliga a "cerrar el trato".  En mi caso, el pretexto, igualmente inválido, es el que ya dije unas líneas atrás: ¡Es que es tan hermosa!

Leonel Puente

El tiempo pasa y yo simplemente envejezco. No me he vuelto más sabio para comprender ni más loco para olvidar. Simplemente envejezco.
Todos los días lleno un crucigrama o paso horas enteras armando algún rompecabezas. Aun tengo el vicio de la lectura y de la música clásica, pero no critico los gustos de nadie y, cuando no estoy solo, escucho o leo lo que sea sin quejarme, ya sin juzgar.

     Generalmente, los fines de semana, visito a uno de mis familiares o a un viejo amigo. Platicamos de cualquier cosa y, como es natural, mientras más años transcurren, los recuerdos se vuelven más dudosos y los vamos acomodando en escenarios más hermosos que aquellos en los que ocurrieron realmente. Las cosas malas las interpretamos como obstáculos totalmente superados, como si no quisiéramos recordar que, alguna vez, por una novia perdida alguien llegó a pensar hasta en el suicidio o que, después de una dura crisis económica, otro alguien comenzó a refutar sus ideales con sus actos. Con respecto a las cosas buenas, estas adquieren tonos mucho más coloridos: casi somos héroes o santos que además leen o escriben poesía.   

     De vez en cuando invito a una fémina a cenar y luego la traigo a mi casa o voy a la suya. Nunca fui un amante extraordinario y, sin embargo, las escucho aunque hablen hasta por los codos o narren puras nimiedades; es decir: les ahorro la cuota del psicólogo y generalmente se van o se quedan muy contentas. A mí ya lo mismo me da hablar sobre Shakespeare o sobre algún reportero sensacionalista (antes me importaba mucho que la platica tuviese cierto "nivel", pero lo único que conseguí fue herir varias susceptibilidades y pasar frió en la madrugada); aunque claro, siempre se aprecia una velada con palabras mejor combinadas, pues producen un efecto parecido, y a veces mejor, al de las caricias.

     En ocasiones siento ganas de redactar mis memorias: la vanidad me hace suponer que mi vida podría ser ejemplo a seguir o que podrían resultar interesantes mis reflexiones; sin embargo, más que nada, éstas páginas son para platicar conmigo mismo descarnadamente, sin imposturas inútiles; cosa que por lo general no puedo hacer con mis congéneres cuando están presentes.

     Aquí seguiré todavía un rato, royendo mi hueso en esta casa demasiado amplia para una sola persona. No estoy exento de la posibilidad de que, algún día, un sentimentalismo inútil nuble mi entendimiento y me incité a devolver, al "pueblo", lo que se me "regala" para vivir cómodamente. Pero lo dudo; actualmente "los fanatismos ya se producen en serie" (parafraseando a Fernando Savater) y ni siquiera se daría nadie cuenta de mi "sacrificio"; incluso sería mucho más fácil que resultara contraproducente.

Amanece...

Leonel Puente.

¿Por qué o para qué hacer palindromos, ese juego de palabras donde letra a letra se lee lo mismo de izquierda a derecha que de derecha a izquierda? ¿Ocio? ¿Obsesión?

Resulta que, navegando por la red en busca de acertijos o juegos de ingenio, me topé con un "palíndromo compuesto " muy singular, ya que las letras están colocadas como los números en los "cuadros mágicos", y se puede viajar por él, tomando cualquier camino, encontrando la palabra RADAR un número impresionante de veces (144, según las fórmulas que incluye en la nota, quien lo publica). El reto está ahí, para quien tenga la paciencia de comprobarlo.

R

R    A    R

R    A    D    A    R

R    A    R

R

Pues bien, como le pasa a cualquier internauta, me desvié con esta rareza, y la ruta de navegación cambió. Ahora estaba intentando encontrar más palindromos de este tipo. La búsqueda fructificó al encontrar el artículo Cuadros mágicos en español: una aproximación a los palíndromos geométricos de Gilberto Prado Galán, aunque cabe aclarar que el título suena extraño, porque: cuando se trata de letras, el producto se llama palindromo o palíndroma (ama / ana / roma  amor  / aca caca / la sal) y tratándose de números, el asunto lleva el nombre de capicúa (2002 / 1881 /  10000000001 / 1234567890987654321).

Haciendo a un lado ese pequeño detalle, Gilberto nos ilustra sobre los niveles de complejidad de los cuadros palindrómicos de tercer, cuarto, quinto orden y más, explicando su composición con ejemplos claros y precisos.

Por si fuera poco, un hombre que ha de tener más paciencia que Job, Víctor Carbajo, se ha dado a la tarea, durante 15 años, de reunir 36,000 palindromos españoles, de los cuales es autor de 16,077. Presenta también una selección de 357 palíndromos de su producción en una Antología personal. Por si esto no fuera suficiente, el hombre le ha metido trabajo a un Megapalindromo (¡Vaya si lo es!) con 20.088 palabras (todas diferentes de 4 a 15 letras). Yo he tenido paciencia de leer sólo unas cuantas líneas. Entenderlo está en chino, y comprobarlo… Mmmmm…

Para finalizar, en Wild mood swings, se publica una reseña ociosa del libro Karcino, donde Wakefield (el autor del artículo) nos obsequia palindromos con sentido, sensibilidad e ingenio, del autor del libro: Juan Filloy. Nos dice también que: deben escribirse "en mayúsculas y sin acentos como exige el género". Anoto algunos:

ATEO POR ARABIA IBA RARO POETA
SOLO DISECA LA FE DE FALACES IDOLOS
A SOR EMETERIA NO DI MI DONAIRE, TEMEROSA
OLAF USA SU FALO
¡SOSA YA PAGO SU SOGA, PAYASOS!
LE VINO DOTE DE TODO NIVEL
SI TRAGAR ERA GRATIS...
A LA RENEGADA MAS ARIDA, ¿DIRAS AMADA GENERALA?
NOTE COMO TU AL PEDO DE PLAUTO, MOCETON
A SOR PALOMA FIDEL LE DIFAMO LA PROSA
DE CREMA LE DOY ACA, LACAYO DE LA MERCED
SI PECA HEBE DONDE SU SED NO DEBE, HACE PIS
SARITA SOSA ES IDONEA EN ODISEAS O SATIRAS

Retsa Mojobohc: Chobojo Master

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"El hombre que inventó la caridad, inventó al pobre y le dio pan"

Víctor Manuel.

Ser libre no es fácil: se extrañan las cadenas, se extraña el uniforme, se extrañan también las órdenes que hay que cumplir con puntualidad.

Al mediodía, en el corazón del Centro de la Ciudad, dan ganas de descalzarse, de respirar profundamente, de alzar los brazos y gritar con toda el alma para espantar los fantasmas de las taras hereditarias o para expresar la alegría de ver todavía en pie los edificios que construyeron los abuelos de nuestros bisabuelos.

La gente pasa y vuelve a pasar por su punto de origen sin darse cuenta cabal de lo absurdo de su prisa. Las rocas son más sabias: "aquí estuvieron antes que nosotros y seguirán después de que nos hayamos ido", diría José Saramago. Y es verdad.

Una bandera ondea en lo alto: simboliza pertenencia y fraternidad parcial; pero también mucho dolor, pues confirma que el ser humano no es ecuménico y que tal vez no conozca jamás otra cosa que no sean simples destellos del compromiso moral que se debe a sí mismo por el solo hecho de haber sobrevivido a glaciaciones, a tormentas, a sequías, a dioses sanguinarios o ineptos, a leones hambrientos, a revueltas armadas o a la intrínseca soledad en que cada quién nace y muere. Al homo sapiens la realidad desnuda nunca le basta: siempre quiere, siempre necesita inventar algo "más allá" para después convertirse en acólito de su propia creación.

El sol brilla en lo alto, solo unas nubes rompen el cielo despejado. Me siento a mirar a las personas que pasan y me detengo en el rostro de una u otra sin llegar a comprender para qué somos ya tantos ni por qué, en vez de ser mejores, simplemente seremos muchos más.

Una niña, de unos siete u ocho años, con un zapato roto me sonríe. Se acerca a mí y me pregunta:

-¿Qué hace señor?

-Escribo—le respondo y le sonrió.

-¿Yo puedo estar en sus hojas señor?

-Claro ¿Cómo te llamas?

-Socorro.

-Socorro ¿qué?

La niña se echa a correr; se va y yo la sigo para darle un pan, una moneda o algo, pero la multitud, el "monstruo citadino" la devora entre sus fauces y no puedo encontrarla.

Existen infinidad de seres a quienes no voy a reconocer en el infierno y que, siendo sincero, no me importan ya; pero me gustaría saber si ésta noche, aquella niña humilde tiene un pan que llevarse a la boca.

Respiro, bajo la mirada y me dispongo a regresar a casa. No tengo valor para quitarme los zapatos ¡cómo si mi madre me hubiese parido con ellos ya puestos!

¿Libre? ¿Dónde me embriagué con esa falsa ilusión?

Leonel Puente
Zócalo. México D.F.
31 de Marzo del 2007

Los vicios del esclavo – Relato de Leonel Puente
Los vicios del esclavo - Capitulo XX
Los vicios del esclavo - Capítulo XXI
Los vicios del esclavo - Capítulo XXII
Los Vicios del Esclavo - Capítulo 0
Los vicios del esclavo - Capítulo XXX

El ejército está en las calles, los muertos, como si fuera normal –tal vez ya lo sea-, aparecen por todos lados, los pobres se multiplican más que los conejos, las deudas del país crecen y los grandes proyectos nacionales (¿negocios?) quedan en las manos de los mismos que siempre han sido sus depredadores (inversionista los llaman).

No sólo es la basura que se acumula en los barrios, en las plazas históricas, en las avenidas que debieran lucir esplendorosas, no es que me moleste no poder caminar ligero por las aceras invadidas por miles y miles de buhoneros, que también crecen día con día –de algo tiene qué vivir la gente-, ni que el transporte esté en condiciones infames, con asientos y techos hechos para niños o enanos y ni qué hablar de los cafres que conducen (zafios y rústicos son los sinónimos que tiene el diccionario de la RAE). No, no es sólo eso.

Es mirar los rostros de la paisanada con una expresión de tristeza que se extiende por todas partes, que se pega; saber que hay un gobierno que sigue hablando de maravillas y gasta en pocos meses decenas de millones de pesos en propaganda, mientras el cerebro trata de imaginar todo lo que se podría hacer con ese dinero en beneficio de la sociedad; es darme cuenta, con impotencia, que la voluntad ciudadana es ignorada, en el mejor de los casos, o reprimida hasta el exterminio para que no estorbe en los grandes planes de los de hasta arriba (los hace verse mal en el mundo de las noticias internacionales, se ensucia su imagen).

No es sólo desear que las cosas fueran diferentes, es saber que pueden serlo; no es sólo recordar otros tiempos o voltear la vista hacia otros países, con envidia de la buena, y darme cuenta que, con menos de lo que tenemos, sus pobladores viven mucho mejor. No es ignorar los males de nuestra idiosincrasia, esos que aborrecemos y malamente nos marcan, sino recordar también nuestra nobleza, saber que tenemos paisanos de grandes talentos, que somos un pueblo de trabajo y tradiciones, que siempre hemos sido entrones y solidarios.

No, no es sólo eso.

Lo que pasa es que hoy, como muchos otros días y como tanta gente, vuelvo a despertar, a integrarme a la realidad de la mayoría, no a la de los privilegiados. Salgo de mi domicilio, me voy amalgamando con la ciudad, con el país, y los veo tal como son. Leo los titulares de los periódicos y siento, a diferencia del orgullo de antes, unas inmensas ganas de vomitar. ¿En que se ha convertido mi patria? ¡Ah, qué políticos tenemos!

Pero no, no es sólo eso, es saber que sólo nosotros podemos cambiar la realidad por adversa que sea y darme cuenta de que nos hemos tardado demasiado.

Constantino Pol
Mayo de 2007

Lean, chobojos, despacito; imaginen lo que Antonio Machado -el poeta español que difundiera en sus primeras canciones Joan Manuel Serrat-; describe en sólo diez versos. En esta brevedad, crea un mundo con su paisaje, un escenario con sus personajes, y algo pasa… Lean, chobojos, despacito, y déjense llevar.

Chobojo Master

La plaza tiene una torre,
la torre tiene un balcón,
el balcón tiene una dama,
la dama una blanca flor.
Ha pasado un caballero
¡quién sabe por qué pasó!
y se ha llevado la plaza,
con su torre y su balcón,
con su balcón y su dama,
su dama y su blanca flor.

Antonio Machado