Chobojos

Por la palabra México transito

y en la palabra México, cautivo,

soy libre y, como México, revivo

y con México canto y resucito.

México siempre bello y exquisito

y a la vez violento y compasivo.

México humano, mágico y creativo.

México deslumbrante e infinito.

México de los máximos  extremos

y de un extremo a otro fascinante.

México colorido y misterioso.

México donde todos, Dios, cabemos.

México, casa abierta al caminante.

México siempre noble  y generoso.

JUAN  CERVERA  SANCHIS Y GIMENEZ Y RUEDA

2015

Visita:

LOS RIOS VAN Y VAN,

Y VAN Y VAN LOS RÌOS.

VAN LOS RÌOS...

NO RETORNAN LOS RIOS.

LOS RÌOS SE DISPERSAN

Y DEJAN DE SER RIOS

EN LA  MAR DEL OLVIDO,

DONDE  CABEN

-¡MILAGRO DE MILAGROS!-

TODOS  NUESTROS RECUERDOS.

JUAN CERVERA SANCHIS JIMENEZ Y RUEDA. LORA DEL RIO, 7 AGOSTO 2013

El árbol de la memoria

era un emporio de nidos.

El bosque de los recuerdos

era un anciano dormido.

En la historia de las hojas

y en el silencio cautivo

las raíces de los sueños

se embriagaban de delirios.

A la sombra de la sombra

del rosal desconocido

el poeta loco rompía

sus versos jamás escritos.

El verde-azul de tus ojos

negros de un negro infinito

me miraba sin mirarme

y viendo lo nunca visto.

Lo que no se ha dicho nunca

y lo que nunca se ha dicho

es lo que te estoy diciendo

y lo que callo, amor mío.

El árbol de la memoria

cabe en la sed del olvido.

 *

JUAN CERVERA SANCHIS JIMÉNEZ Y RUEDA

Colonia San Rafael 5 Julio 2013. México D. F.

La Creación es un delirio,

un delirio es la Creación

y la locura más loca

de las locuras de Dios;

que es Dios una gran locura

de amor;

que sin amor no hay locura

y sin locura no hay Dios.

* 

JUAN CERVERA SANCHIS JIMÉNEZ Y RUEDA

10  Mayo 2013. Colonia San Rafael. México. D. F.

Un hombre ha muerto, se llevó mis ojos.

Dime, amor, dime, amor, ¿cómo te voy a ver?

Un hombre ha muerto, se llevó mis manos.

¿Me puedes tú decir, oh, amada amante,

cómo sería posible acariciarte?

Un hombre ha muerto, renunció a mi sombra.

Amor, ¡ay!, dime, amor:

¿En que rayo de sol colgaré mi sombrero?

Un hombre ha muerto, te dejó mis trajes,

mis zapatos, mi pluma, mis corbatas...

Dime, amor, dime amor, ¿qué harás con todo eso?

Las  corbatas, los trajes, los zapatos,

los podrás envolver y darlos al asilo;

pero dime tú, amor: ¿En dónde encontrarás

al hombre enamorado que acepte hacerse cargo

de mi pluma decidida a escribir

versos de amor al aire de tu pelo?

Un hombre ha muerto, se llevó mis labios.

Ya nunca más, amor, podré encenderme de besos en tu boca.

¡Qué terrible es la muerte, amada mía!

Caben en ella todas las amnesias

y todos los recuerdos también caben en ella.

Un hombre ha muerto, se llevó mi vida.

Dime tú, amor del alma, si aún muerto quepo en ti

y así, pese a mi muerte, no moriré del todo

en tanto que tú vivas y me lleves contigo,

incluso hasta la cama con tus nuevos amantes.

Un hombre ha muerto, lo dejó aquí todo.

Dime, amor, dime amor: ¿cómo decir entonces

que alguien se fue si no se llevó nada?

Un hombre ha muerto... suponía ser yo.

*

JUAN  CERVERA SANCHIS

México D. F.  Mayo  2012

Para  mi amigo Alonso Marroquín

* Nuestros lectores nos interesan, escríbenos al correo mundochobojos@hotmail.com

La poesía camina descalza por las calles
y rueda en automóvil
y entra y sale en las  tiendas
y se acoda en las  barras de los  bares
y se sienta sin más en los cafés
y  entra y sale en pareja
de los pobres  hoteles de paso
                                        -ilusionada-
y se  viste de niña
y calcetines  cortos en la  escuela.

La poesía  es la  poesía
y  es por eso que ella
                  -donde menos se espera-
y sin decir quien es ni pronunciar su nombre,
nos incendia la  vida de enigmático asombro
y uno, por el instante de su gracia,
agradece estar  vivo,
                             -simplemente agradece-,
y sonríe
y cree en ella
seguro de que  el mundo no es tan torvo.


            Juan Cervera  Sanchís
            Del libro: La realidad no es nuestra”
            Editorial Verdehalago
            Universidad Autónoma Metropolitana
            Azcapotzalco.  México, 2001

A los niños, aún no nacidos, pero que nacerán
después de mi muerte, en Andalucía.

 
Sueño que estoy soñando.
Sueño que no he nacido.
Sueño que ya me he muerto.
Sueño que naceré,
que volveré a nacer  
en un pueblo del Sur
con torres, con campanas,
con nidos de cigüeñas.
Sueño y sueño y no dejo de soñar.
Hablo en sueños con sueños ya soñados
y con sueños que aún no sé si soñaré.
Vivo y no vivo.
Canto y no canto.
Escribo en la arena y el aire
y, sin saber por qué,
creo que me leerán los aerolitos ciegos
y las nubes sonámbulas.
Sé que soy un fantasma
sin nombre ni apellido.
Sé que soy quien no soy.
Sé que tú te imaginas que eres yo.
Converso con los nardos
y con las margaritas.
Soy el amigo íntimo  
de todo lo invisible
y mantengo un secreto  
pacto con los caminos.
Sé lo que nadie sabe  
del cristal y del vino
y converso en la noche
con los días que se fueron
y nunca volverán.
Cántaro de agua dulce
refresco mi memoria.
Me acuerdo de mi madre,
de sus grandes y bellos ojos negros
y, la palabra hijo, me devuelve
la flor de la esperanza
al brotar suavemente de sus labios.
¿Sueño que estoy soñando?
La verdad no lo sé.
Entreveo entre sueños  
una bruñida alfombra de esmeralda.
Son los trigales verdes.
Un clamor de amapolas  
incendia las alturas de apasionantes rojos.
Mi cielo, si, mi cielo añil de Andalucía.
Yo, como siempre, yo,
sueño que estoy soñando.
Sueño que estoy de vuelta
en aquel pueblo blanco del Sur
donde fui niño y amé siendo muchacho
a una muchacha que nunca imaginó
que yo la amaba y la soñaba  
amándome en mis sueños.
Sí, claro que sí, por supuesto que sí
sueño y sueño y no dejo de soñar
mientras la vida sigue
borda que borda sueños,
con hilos de colores doloridos,
en el pañuelo del perpetuo adiós.
 
 
          Juan Cervera Sanchís
          México D. F., 21 Agosto 2011