Chobojos

Al pasar la página está la muerte. La vida, para quienes, cómodamente, no hay libre albedrio, es un libro: todo está escrito. Pero al final de la vida habrá un mausoleo planificado con epitafio inscrito para quienes, arrogantemente, se piensan arquitectos de su futuro: todo habrá de escribirse.

Luego, vendrá el irónico debate entre esos conformistas y esos presumidos, las conclusiones no serán escritas por ninguno de ellos. Y en la vorágine de la discusión habrán de encontrase, o más bien enfrentarse, corrientes cálidas y frías: la emoción y la inteligencia. ¡Pero ay de aquél cobarde que con igual cantidad de frío e igual cantidad de calor pretenda conciliar la querella!: lo tibio es cobardía, no obstante la supremacía de la prudencia. Sólo el alquimista auténtico habrá encontrado las sustancias y proporciones para hacer resonar con estruendo su voz en la bóveda. Tendrá que separarse de los mudos y de los escandalosos sin resonancia.

El desencuentro entre lo frío y lo cálido (la inteligencia y las emociones) gestará el remolino y en él nos veremos con los brazos hacia arriba, pretendiendo agarrarnos del rabo de una nube para no ser succionados por la inercia, por los giros infinitos, el estómago del tiempo. Habrá de tragarme, de tragarte, de tragarnos, la tolvanera. Y el valor hecho ceniza nos hará estornudar mientras ese tifón nos provoca náuseas. Y el estornudo no servirá de nada, ni para ganar tiempo ni para postergar el grito de terror, pues será una ineficaz, una mediocre muletilla. Y la naúsea será la respuesta a todo intento de disquisición.

Y tu historia y la mía, tan divergentes y hechas polvo, yacerán entre el vómito de nuestra incertidumbre: nuestros descendientes. Y consultaremos y escribiremos libros para encontrar o proponer explicaciones, para heredarlas. Y al no hallarlas construiremos mausoleos para disimular nuestro fracaso. Supondremos, con voz arrogante, que petrificamos lo perecedero. Soñaremos que, con letras altaneras, plasmamos historias indelebles. ¡Lo creerás!, y hasta pretenderás haber dignificado tu fracaso. Pero al pasar la página estará la muerte.