Chobojos

Un hombre ha muerto, se llevó mis ojos.

Dime, amor, dime, amor, ¿cómo te voy a ver?

Un hombre ha muerto, se llevó mis manos.

¿Me puedes tú decir, oh, amada amante,

cómo sería posible acariciarte?

Un hombre ha muerto, renunció a mi sombra.

Amor, ¡ay!, dime, amor:

¿En que rayo de sol colgaré mi sombrero?

Un hombre ha muerto, te dejó mis trajes,

mis zapatos, mi pluma, mis corbatas...

Dime, amor, dime amor, ¿qué harás con todo eso?

Las  corbatas, los trajes, los zapatos,

los podrás envolver y darlos al asilo;

pero dime tú, amor: ¿En dónde encontrarás

al hombre enamorado que acepte hacerse cargo

de mi pluma decidida a escribir

versos de amor al aire de tu pelo?

Un hombre ha muerto, se llevó mis labios.

Ya nunca más, amor, podré encenderme de besos en tu boca.

¡Qué terrible es la muerte, amada mía!

Caben en ella todas las amnesias

y todos los recuerdos también caben en ella.

Un hombre ha muerto, se llevó mi vida.

Dime tú, amor del alma, si aún muerto quepo en ti

y así, pese a mi muerte, no moriré del todo

en tanto que tú vivas y me lleves contigo,

incluso hasta la cama con tus nuevos amantes.

Un hombre ha muerto, lo dejó aquí todo.

Dime, amor, dime amor: ¿cómo decir entonces

que alguien se fue si no se llevó nada?

Un hombre ha muerto... suponía ser yo.

*

JUAN  CERVERA SANCHIS

México D. F.  Mayo  2012