Chobojos

Cada día que en que transcurro

muero con más intensidad,

aunque a ratos se detengan las manecillas.

 

 

Sé, porque lo vivo y lo siento,

que al dormir, y al amanecer,

ya no estarás a mi lado compartiendo la cama;

sé, que las sonrisas frescas del tiempo pasado

no regresarán para contagiarme el ánimo;

sé, también, que el acto de compartir

se habrá convertido en historia,

acaso bella como para escribirla, y no más;

sé que los halagos y los buenos días

quedaron anquilosados hace mucho

cambiando su lugar con la cortesía.

Lo vivo y lo siento.

 

Hay huellas profundas, con su realismo doloroso,

con un peso que ya no puedo, no quiero, cargar.

 

Necesito un poco de esperanza,

por eso he vuelto a acariciar las tardes

para absorber los colores que están en toda cosa

y en todas partes;

por eso ocupo mi tiempo, todo,

alejándote de mis pensamientos,

mientras intento ser fuerte

-oh, iluso, soy más débil que mi coraza-

y camino calle tras calle queriendo

llevarme sus secretos...

Hasta en eso me entretengo.

 

Sé que los relojes me han quitado el futuro

y que no tendré ya más tu cuerpo,

ni siquiera el sosiego de las caricias;

sé que la armadura de los sentimientos

se ha vuelto dura, muy dura,

tan dura que ya no dejará que salgan de paseo

y ellos eran, y son, la esencia del amor y sus extremos.

Lo vivo y lo siento.

 

Debo despedirme.

Ya no tengo tiempo para enredarme más

en un amor sin destino, sin consuelo,

y sé que tampoco tengo derecho

a pedir ni exigir –aunque lo he hecho-

la reconstitución de tantos enredos.

 

No sé cómo paliar mi fracaso,

que, necio, se convirtió en una rutina cíclica,

de mala siembra y nula cosecha.

Me ocuparé, mientras esté despierto,

para engañar a mi mente

y que mis sentimientos, ojalá así sea,

los oculte el tiempo.

Mayo del veinte diez (2010)