Chobojos

Por Alonso Marroquín Ibarra

 

1º de Julio

Ayer estuve esperando su carta. El día, con el sol a gritos, fue eterno, y por la noche la oscuridad fue doble, porque no tuve noticias suyas. Me asomé para descubrirla en su recámara, pero sólo alcancé a ver una sombra, proyectada por la luz tenue de la lamparita de pared. ¿Le escribí algo inadecuado acaso, Amalia? No me lo perdonaría. Bien sabe que mi amor ha sido para usted por siempre. Le hablaré con la verdad. Mi principal angustia es pensar que se haya desilusionado tanto de mí, al grado de no querer saber ya nada. Tal vez llegó a la conclusión de que esto no vale la pena y su última carta fue solamente una lista de mentiras piadosas para no lastimarme. Sé que disfrutó la tarde y el lugar… Desvarío, no me haga caso. Espero que su silencio sea por algún imponderable que se le presentó. No quiero pensar en algún problema de salud, pero de ser así, hágamelo saber para proceder inmediatamente.

Suyo: Francisco.

 

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Por Alonso Marroquín Ibarra

 

29 de Junio

Amalia, mi querida Amalia. Para mí también el día todo, fue delicioso. Ya puedo confesarle lo difícil que fue atreverme a invitarla. Es el temor al "no" que nunca me ha soltado. Cuando pasé por usted, al verla, mi primer impulso fue tomar su mano. Sentí que se hundía el suelo, por el riesgo que corría de recibir uno de sus elegantes rechazos. Tiene unos ojos encantadores. Corrijo: toda usted es un encanto. El tiempo simplemente voló. Cuando me hice conciente del necesario regreso a casa, no pude disimular cuánto lo lamentaba. Se dio cuenta, lo sé. Me hubiera gustado seguir con usted toda la noche y… –perdone el atrevimiento– siempre. Amalia, irradia sensualidad en cada movimiento. Tiene su parte de hechicera, ¿sabe? Me considero un hombre en control, pero es imposible no acercarse a usted, no abrazarla, no besarla, por lo menos tener fuertes impulsos de hacerlo. Debo decirle que aunque lo nuestro se torna peligroso, estoy dispuesto a todo con tal de tenerla para mí. Amantísimo: Francisco.

P.S. Gracias también por el pequeño rollo de papel amate que envió a mi buzón, donde dice:

 «Nos volveremos a encontrar»

Me gustó mucho el detalle.

 

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Por Juan Cervera Sanchís

 

1

 

El agua, ¡ay, madre!, el agua

transparente.

El agua de tu ternura

y mi infancia sonriente.

 

Que yo iba, madre, contigo

a la fuente

y allí bebíamos los dos

dulcemente.

 

El agua, el agua, ¡ay, el agua!;

madre de todos los verdes.

 

2

 

Un soneto de agua y como un río

viajando hacia la mar ancha y salada;

un soneto de lluvia trasminada

de aromáticas gotas de rocío.

 

Un soneto tan tuyo como mío,

donde la sed del sol, humanizada,

humedezca mi lengua enamorada

jugando con tu nombre manantío.

 

Un soneto de trombas tropicales

y con granizos locos de alegría

oliendo a intimidad de nube y pozo.

 

Un soneto de abrazos torrenciales

en donde tu termal hidrografía

haga de mi acueducto un claro gozo.

 

3

 

Nada más hermoso, ¡nada!,

que arder con la sed al labio

y encontrarse con el agua.

 

Quiero yo beber sabiendo

lo que siente mi garganta

cuando el agua la acaricia

convirtiéndola en hontana.

 

Que es vida el agua, que es vida,

¡oh, vida mía! y, sin agua,

no existirían tus rosas

ni mi sangre iluminada.

 

 

Artículo retirado a solicitud del autor