7 de Marzo, 2008

Amanecer amargo

Por Chobojo Master - 7 de Marzo, 2008, 11:25, Categoría: CUENTOS Y MICROCUENTOS

Por Constantino Pol

Hoy amanecí amargo, miré hacia atrás, luego adelante, con la imaginación. La boca se me resecó y en el estómago el vacío me provocó angustia. Tal vez fue algún sueño tortuoso que se borró al despertar el que trastocó mi humor cotidiano. ¡Como si fuera gran cosa! Hace mucho tiempo que mis ánimos son impredecibles, disminuidos, como si de haber sido manantiales se hubieran convertido en chorros minúsculos de agua que apenas brota. Tampoco amanecí con el pensamiento claro. Las ideas parecen estar peleando por ocupar el foco de mi atención; pero en su batalla, sólo pasan, degollándose unas a otras, aplastándose sin piedad, mientras mis ojos vagan buscando alguna imagen amable para afianzarse a ella. Tal vez si lo logro, mi mente se centre, recreándote. Amanecí con esa amargura que significa haber tenido y haber perdido todo, sin remedio. Así lo vivo, así lo siento. Porque tú eras todo para mí, mi centro, el resorte de mis piernas, el látigo fustigador de mis pretensiones… y te has fugado.

mes de enero sombrío

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Graffiti - De tocho morocho (de todo un poco)

Por Chobojo Master - 7 de Marzo, 2008, 3:39, Categoría: BUENAS Y MALAS ARTES

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Como la naturaleza hace un árbol, hacer poesía

Por Norma Atilano - 7 de Marzo, 2008, 3:30, Categoría: LETRAS Y GARABATOS

Por Norma Atilano

¿Recuerdas eso de "...hacer un poema como la naturaleza hace un árbol"?. Tú le llamaste falacia; después de mascarlo un poco, le llamo analogía. Valiéndose de una comparación, bastante atinada por cierto, dice que la creación, la gestación de un poema se debe dar de la misma forma en que la naturaleza crea, gesta un árbol. ¿Cómo hace la naturaleza un árbol? Imaginemos su proceso: comienza con una semilla que debe germinar, desarrollando raíces, expandiéndose, nutriéndose, apropiándose del espacio que le contendrá, para después, una vez bien arraigada en el interior, pueda explotar, brotar al exterior, una vez más expandirse, adaptarse, crecer, respirar...

Si extrapolas esto a la creación literaria, adquiere mucho sentido. Imagina la dedicación que este método sugerido requiere, el trabajo, la sensibilidad... Un poema comienza con una idea que debe germinar, desarrollar raíces, expandirse, nutrirse, apropiarse del espacio que le contendrá, para después, una vez bien arraigada en el interior, pueda explotar, brotar al exterior (plasmarse), una vez más expandirse, adaptarse, crecer, respirar... Y sabes qué, irónicamente eso es lo que se percibe cuando lees Altazor, son frases a primera vista simples y hasta ilógicas, pero si "volteas" a ver su fondo, te das cuenta que hay mucho más, que tienen sustentos profundos, y sientes como de a poco, el verso adquiere vida propia... Se nota el trabajo y el tiempo de maduración en la precisión que utiliza, en la claridad con que trasmite ciertas imágenes, pues la idea se contiene así misma, tiene  superficie y tiene fondo.... Algunos versos me han parecido como caleidoscopios de ideas reflejadas por una misma frase, que siempre producen hondas reflexiones...

Ahora déjame preguntarte, ¿en dónde está la falacia...?,  ¿no sería genial que la creación literaria, y artística en general, estuviera dispuesta a aplicar este principio creacionista; que el creador se comprometiera con su creación esperando la maduración de una idea para alumbrarla? En la actualidad se publica mucha basura, creada con prisas, sin dedicación, sin pasión (y aquí incluyo a mi medio). Los libros no se merecen esto, son "las abejas que llevan el polen de una inteligencia a otra", así que deberíamos preocuparnos seriamente sobre la calidad de polen que aportamos...

León, Guanajuato

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Mi árbol

Por Tenshi - 7 de Marzo, 2008, 2:50, Categoría: BUENAS Y MALAS ARTES



Mi árbol
Tenshi

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La pintura de Van Gogh y una rola de Don McLean: Vincent

Por Chobojo Master - 7 de Marzo, 2008, 2:15, Categoría: VIDEO CHOBOJOS

Por Chobojo Master

Chobojos todos:

He aquí una buena mezcla de elementos: pintura, música y video. Los lienzos fueron pintados por aquel hombre solitario, atormentado y trascendente: Vicente Van Gogh; ese que se cortó una oreja para pagarle los favores a una puta; el que escribió las conmovedoras Cartas a Theo (su hermano); el que en vida nunca vendió uno solo de sus cuadros y que, una vez muerto, alcanzaron precios de locura entre los comerciantes del arte y los adinerados coleccionistas.

"Chente" Van Gogh (así le dirían sus amigos si hubiese nacido en México): el hombre de las tormentas interiores y los colores explosivos en sus lienzos; persona convertida en un manojo de incertidumbres, angustias y pasiones, mezcladas con el trazo y la pincelada firme;  el suicida que en su viaje sin retorno conservó consigo la última carta a su hermano; hombre aquel de cuyas manos brotaron los colores imposibles y un cúmulo de autorretratos, como si en ellos pudiera haberse finalmente encontrado.

El cantante norteamericano Don McLean nació en 1945, y compuso en su juventud, a principios de los 70"s, la canción "Vincent" en honor a "Chente" Van Gogh, y es la música que acompaña este video. Para los chobojos interesados, se transcribe la letra al final. En la red es usual encontrar esta canción con el nombre equivocado de "Starry, starry Night" (Noche estrellada).

McLean sigue en activo, aunque ya está ruco, rucucú, betabel, betarro, carcamán, grande, viejón, macizo… Aquí está el link a otra de sus rolas "Castillos en el aire" (Castles in the air). Aquí pueden ver a Don McLean cuando era chavo, cantando Vincent.

Conservando el gusto por la vida y la integridad de mis venas: Chobojo Master


 

Vincent
Don McLean

Starry
starry night
paint your palette blue and grey

look out on a summer's day
with eyes that know the
darkness in my soul.
Shadows on the hills
sketch the trees and the daffodils

catch the breeze and the winter chills

in colors on the snowy linen land.
And now I understand what you tried to say to me

how you suffered for your sanity
how you tried to set them free.
They would not listen
they did not know how

perhaps they'll listen now.

Starry
starry night
flaming flo'rs that brightly blaze

swirling clouds in violet haze reflect in
Vincent's eyes of
China blue.
Colors changing hue
morning fields of amber grain

weathered faces lined in pain
are soothed beneath the artist's
loving hand.
And now I understand what you tried to say to me

how you suffered for your sanity
how you tried to set them free.
Perhaps they'll listen now.

For they could not love you
but still your love was true

and when no hope was left in sight on that starry
starry night.
You took your life
as lovers often do;
but I could have told you
Vincent
this world was never
meant for one
as beautiful as you.

Starry
starry night
portraits hung in empty halls

frameless heads on nameless walls
with eyes
that watch the world and can't forget.
Like the stranger that you've met

the ragged men in ragged clothes

the silver thorn of bloody rose
lie crushed and broken
on the virgin snow.
And now I think I know what you tried to say to me

how you suffered for your sanity

how you tried to set them free.
They would not listen
they're not
list'ning still
perhaps they never will.

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