Chobojos

De: Baladas de la Ciudad

En torno al hotel de paso
taconea
viendo cómo pasa el tiempo
y los clientes que no llegan.
A ratos, junto a una esquina,
sombra negra,
recuerda sus veinte años
y envidia -¡cómo es la envidia!-
a todas las veinteañeras.
Cada noche es más difícil
su tarea,
y, en torno del hotel de paso,
espera y se desespera
aguardando que un borracho
coma de su carne en venta.

Juan Cervera Sanchís

De: Baladas de la Ciudad

Las gentes pasan de prisa
sin fijarse en tu pañuelo
-flor de banqueta.
                          Tú, impávido,
alzas tu antorcha hasta el cielo
renegrido de tu boca
sin darle importancia al fuego.
Esperando y esperando
y entreviendo y entreviendo
-¡cuánto esperar y entrever!-
que reluzca en tu pañuelo
-flor de banqueta tristísima-
la lucecilla de un peso
para un taco de canasta,
Tragafuego,
pues la llama de tu antorcha
no da paz al desconsuelo
de tu estómago
zoológicamente hambriento.

Juan Cervera Sanchís

De: Baladas de la Ciudad

Viejo es el pepenador,
vieja la pepenadora,
viejísimos son sus cuerpos
y ancianísimas sus sombras.
Vieja es la ropa que visten,
vieja la carga que portan.
Viejos, van tras de lo viejo
con sus vejeces agónicas,
sobre sus viejos zapatos
de grises suelas ruinosas.
Viejo es su carrito viejo
cargado de lastimosas
vejeces que aún hay quien compra
para que sus viejas hambres
una vez al día coman.
Viejo es el pepenador,
vieja la pepenadora.

Juan Cervera Sanchís

De: Baladas de la Ciudad

Él, que se había hecho viejo
a fuerza de construir
cientos y cientos de casas
con su sudor albañil,
vivía en aquel huacal
estrecho, obscuro y ruín,
en donde a veces, tomado,
con pena solía decir:
"Yo que abrí tantas ventanas
ni ventana tengo aquí"

Juan Cervera Sanchís