14 de Abril, 2007

Frases célebres - 7

Por Alonso Marroquín Ibarra - 14 de Abril, 2007, 12:30, Categoría: FRASES CÉLEBRES

 

En la Venganza; el más débil es el más feroz. 

HONORATO DE BALZAC. Escritor ruso

Amor es ese afecto desengañado que sobrevive tras un instante de baba.

EMILE M CIORAN

La muerte no es más que un cambio de misión.

LEON TOLSTOI. Escritor ruso

Se puede engañar a todos poco tiempo, se puede engañar a algunos todo el tiempo, pero no se puede engañar a todos todo el tiempo.

KENNEDY, JOHN FITZGERALD.  Presidente de Estados Unidos (1961-1963)

Consulta el ojo de tu enemigo, porque es el primero que ve tus defectos.

ANTISTENES

La diplomacia es el arte de conseguir que los demás hagan con gusto lo que uno desea que hagan.

CARNEGIE, DALE

"Cuantas más cosas digas, menos se acuerda la gente. A menos palabras, mayor provecho."

FÉNELON, FRANÇOIS DE SALIGNAC DE LA MOTHE. Escritor y teólogo francés

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Yo mato el tiempo como puedo

Por Constantino Pol - 14 de Abril, 2007, 3:55, Categoría: LETRAS Y GARABATOS

Yo mato el tiempo como puedo y de paso me mato yo. Hay tantas cosas en mi mente que se hacen insoportables. Hablar del amor que te profeso me suena a una reiteración eterna, tan cíclica, que puede perder el sentido hacértelo saber una vez más. Sin embargo son palabras de un sentimiento que fluye libre, con su autonomía, con una carga agregada de sensación de soledad... Te amo. Las dos palabras puestas así suenan a escasez, les falta las florituras de las metáforas, parece que pidieran ser impregnarlas de imágenes imposibles, de piel y deseo, de futuro fantástico que casi pueda tocarse con la punta de los dedos.
 
Me muero otro poco oyendo a Los Folkloristas, con sus flautas y cuerdas y percusiones, con sus voces, no imitando sino cantando nuestros más puros estilos musicales de pueblos iberoamericanos. Me embriago con su música y los recuerdos que me provocan, ya lejanos, llenos también de sonidos imposibles y anécdotas juveniles.
 
Y sigo muriendo al escribir y esperar. Mi eterna insatisfacción personal se convierte en el juez severo que me ordena minimizar mis trabajos realizados. Me brinca el impulso de cercenarlos, de rehacerlos, de cuestionar su valía. Y muero con ello.
 
Y muero con muchas cosas más: con la angustia que me genera el paso del tiempo, con el sueño sin control que en ocasiones me abraza, con la decadencia de mi cuerpo, con la ausencia del tuyo, con las etapas todavía adolescentes de mi mismo,  con las tertulias que acabaron, con los ausentes que alimentaban mi ego...
 
Bueno fuera poder ser un matador de dragones de los cuentos de antes, un Quijote, o un Alejandro conquistador de tierras ignotas. Bueno fuera ser un tallador de milagrerías o beneficiario de algún genio escondido en su lámpara maravillosa, o tener como único propósito recorrer el mundo al estilo de Phileas Fog y los mares como un Sandokan, o ser el Cristóbal Colón de algún planeta, Bueno fuera. Lo demás, sería lo de menos.
 
¿Y si te canto como un juglar o te escribo poesías como un romántico? Algo tendría que ser, porque no puedo rescatarte de ninguna torre donde estés prisionera. No hay gigante malo en esta historia contra el que deba luchar, ni ciudades que deba aplastar para salvarte. Tu mundo está afinado y me he incrustado en él como he podido. ¿Uno con uno o uno más uno? Ahí vamos

Una cerveza para compartir con los amigos.
Cantemos y digamos ¡Salud!
Por la Reina, por ti, por mí, por Inglaterra.
Comamos y convidemos a los forasteros:
vegetales, pescado, carne.
Y demos gracias por esta tierra,
por nuestras mujeres,
por nuestros mancebos.
Demos gracias por los viejos y los nuevos tiempos.
Brindemos por la señora de nuestra casa
que nos espera y nos cobija
la que nos parte el pan
y nos enseña la noche y la mañana.

Fumo y también muero. Los sólidos del humo se quedan pegados en mi cuerpo e impregnan mi aliento. «Hueles a cigarro», dices, y me pierdo un beso. Me pierdo tantas cosas y por ello, también muero.
 
Ya que los chinos dicen que empezamos a morir cuando nacemos, lo que he escrito es mi vida en curso, fluyendo. Vivo muriendo y quiero morir durante mucho tiempo.

Mujer, te amo,
te quiero;
no a pedazos,
entera te quiero...
Toda conmigo;
no una vez,
siempre.

Desde la melancolía, tuyo siempre.

Constantino Pol
Abril de 2007

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