Profecías del polvo Parte 1 - Juan Cervera

Por Juan Cervera Sanchís - 14 de Febrero, 2007, 20:31, Categoría: PICOS Y QUIMERAS

Profecías del Polvo
Juan Cervera Sanchís

Ilustraciones: Fernando Emilio Saavedra Palma

...Tú nombras nubes y espacios.
La noche es misterio y Sur.
En tus cármenes sonámbulos
se refleja mi andaluz.

J. Cervera

Sí, mi Niña Nube Negra, puedo hablar y hablaré.

"Sin ayer, sin hoy y sin mañana, todos
terminamos desvividos en la nada.
Sólo los tontos, y el planeta Tierra está
poblado de innumerables tontos, se hacen
ilusión de vida eterna.
Intenta vivir, si puedes, tu fugaz y
estúpido minuto."

Girondio Palermo
-filósofo y mendigo ilustre-
(1828-1900)


   QUIERO dar testimonio de la sangre. Soy yo la sangre en vilo, todavía, que descubrió en la piel de las muchachas (¡oh muchachas albérchigo endulzadas de auroras de verano!) la angustia de los siglos, el parietal y el sueño; la religión secreta del caballo; la dialéctica fácil del cangrejo y la traición mañosa de las chinches amantes del legendario rey de Lacio.

   ¡Oh tiempo de dos caras y ninguna!

   Quiero dar testimonio. Tú ya sabes. Yo soy, mi Niña Nube Negra, y porque soy puedo hablar, clamar quiero decir, desde este viento hombre que me acosa, en la azotea del llanto en que resido.

   Te confieso que traigo en mi brazo izquierdo los signos del dolor; la frustración del árbol del deseo; la impotencia del ave alicortada; la anónima agonía de los muchachos pobres; porque yo, y te lo digo con tristeza milenaria en la voz, he vivido bajo la muda yerba pisoteada y he comulgado con el lodo a diario. 

   Sí, mi Niña Nube Negra, puedo hablar y hablaré. Mi voz no ha sido aún comprada por el turbio mercader y aunque he sido mil veces maniatado, mi pulgar y mi índice siguen siendo tan libres como el aire. Y es por eso que creo en ti, y es por eso que grito y canto, pues creo que estas vagas profecías vivirán en tu sangre y, en tu sangre, recobrarán la fe, la luz, la altura que los oscuros hijos de mi tiempo no tuvieron jamás entre las manos.


 


   ESTA gota de sangre procedente de Tebas; este clamor apasionado y solo que arde en el Asasit de mi memoria. ¡Oh, yo!, desalada ilusión de zopilote anciano; triste esperanza hospedada en las ventas enfermas de los viejos caminos donde huele a sudor de arrieros sin sombra.

   Y mis palabras, estas palabras mías que se hunden en la arena como pezuñas trágicas de caballos ciegos rumbo a ninguna parte.

   No, yo no lo sé y tal vez nunca lo sepa ¿Sabes tú acaso porqué los cenzontles se han suicidado esta primavera?

   El vagabundo de los pies desnudos ha sido asesinado al filo del crepúsculo por el mercader de las cinco muelas de oro. En las tiendas de la aldea ya no vende nadie arroz de luna llena.

   Los novios de la tierra han olvidado la existencia de los besos y el amor ha sido condenado por el señor del Castillo de Irás y No volverás a cadena perpetua.

   Es doloroso el viento de la madrugada, tal parece que no llegará nunca más la aurora.

   Más, sin embargo, el poeta ha sembrado una semilla de luz de estrellas en los ojos del niño muerto.


 


   DE vez en vez, algún ropavejero, aparecía quemando su pregón por las calles con ojos de mendigo y alma de prestamista.

   ¡Compro fierros, zapatos usados, sueños, grifos! ¡Compro todo lo viejo!
   ¡Compro, compro!

   Pero he ahí que nadie podía venderle su memoria; el despertar con ganas de morirse frente al pavor hiriente del espejo. Aunque algún niño sucio o una mujer oscura y desgreñada se acercaran a él para venderle el hoyo de una bota o la mohosa cuerda de un reloj.

   Aquello era sin duda otro cantar. El pregón seguía hiriendo y arañando, como lágrima helada, los balcones, las puertas entreabiertas, las niñas ancianísimas de los ojos del tiempo.

   Sí, de vez en vez, me acuerdo, cruza por mi memoria quiero decir, un carro sin voz ni carretero.
Siento que alguna vez viví, ¡oh este polvo avivado de puras agonías!, entre la cadenciosa emoción de tus manos, pero ahora ansío resucitar al Lázaro sin fe que en mi cartera falsificó mi origen de pezlobo.
Yo nunca fui alcotán, aunque pasé por alcotán a veces.
Uno nació ya loco, uno era un ángel que el cielo equivocó, que ya nada esperaba; que los hombres no aceptarían jamás entre los hombres.

   De vez en vez algún ropavejero aparecía quemando su pregón por las calles...


 


   ESTABLECIDO, todo estaba perfecto y orondamente establecido.
Todas las horas eran apuñaladas por la vaga hora gris de un último deseo.
Agonizaba la alegría en las viejas trompetas.
¡Ah; qué negro era el viento y el pulmón!

   ¡Para cuándo, decidme para cuando? Y el silencio era largo. Y el fuego se apagaba en aquellas candelas que los niños, alrededor del hambre, encendían contra el morado ojo del crepúsculo.

   La paz. toda la paz del mundo era un enorme ombligo mirándose el ombligo de Aarón el usurero. La soledad quería inscribirse en los techos. Y yo venia del humilde origen del sudor con mi salario amargo entre las manos y mis poros de antiguo campesino taponeados de angustia.

   Y otra vez, en las cuevas ahumadas de mi Altamira, pintaba mis muñecos para el hombre futuro.

   "En la mezquita, iguay! en el sinagogón, en la iglesiota", como decía Kheyyam, los débiles comían sermones con incienso.

   Y Leonardo Da Vinci escribía una carta con intención de alambres espinosos al Duque de Milán:

   "Puedo construir un cañón, demoledor cien almenas, bombardear un sitio"

¡Ah, dolor de vivir, de conocer la historia y el presente, de saber la crueldad del futuro!


Juan Cervera –Creador de mundos, hacedor de poesía
Profecías del polvo Parte 1 - Juan Cervera
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